Prosas da Amazonia XXI

Verdade Primeira

2012-01-28T04:29:00.002-03:00

Investigo-me a consciência.

Livra-me do amanhecer, noite das dúvidas.

Reforma-me em sons agudos e timbres harmoniosos.

Ah, dúvida dos homens,

Construam homens sem dúvidas

Questionar-me em minha guerra

É realizar-me de paz e verdade

E encher-me do terror do conhecimento.

Conhecer dá medo,

Mais medo é não conhecer o medo.

Paz ou guerra?

Escolho ambas como minha cama.

Estar em paz por conhecer,

Estar em guerra com o revelado.

E assim me sinto em campo,

Em uma paz em estado permanente

E uma guerra em estado latente.

A guerra dos homens é não conhecer,

A paz do espírito é não conhecer a ignorância,

Apenas a calmaria da verdade.

Nunca lerás (Haikais em série).

2011-12-29T05:29:00.000-03:00

Só tive uma dança,
Me desejei uma dança.
Me conseguiste por todo.

Mão nas tuas costas,
Meu nariz no teu cabelo.
Firmes, palmas juntas.

Uma frase, ou duas.
Vem o fim da minha música.
Frágeis, as lembranças.

Odores perdidos.
Também teu nome perdido.
Meus Poemas por dito.

Estranho Encantamento 2

2011-12-19T17:48:00.000-03:00

Mas sabes que nunca é tarde para os nossos corações meu caro Felipe. E buscamos num sem-tempo resgatar os momentos de encantamento em música e poesia, flechando o eterno com as nossas palavras e deixando o perfume da nossa morte para embalsamar o coração de todos os amantes que, como nós, também sofrem pela bem-amada.

Por vezes, elas passam sem nos perceber, negligenciando nossos olhares, tolhendo nossas palavras ou mesmo pisando em nossas flores em risos de insípido espanto. Tudo bem. Ficamos com o que é nosso. Mas não aceito, não aceito mesmo meu caro Felipe, aquelas que não se entregam por medo, por que essas, já são nossas, mesmo no querendo - não querendo. Vê como elas se aproximam lentamente, para logo depois se afastarem, como quem atraído pelo fogo não ousa tocá-lo, e diga-me se já não são nossas. Mas por que elas se vão? Talvez porque a tua música meu caro, seja a mesma melodia que sempre embalou os sonhos de amores dessas mulheres ou porque as tuas palavras sempre foram tudo o que elas quiseram ouvir sobre o amor. Só por isso elas não te querem e se arrependem toda a vida por não se permitirem amar. E então elas vão se ferindo, tornando infecunda a flor do desejo, por medo de se ferirem, e vão morrendo em silêncio, por medo de morrerem de amor. Sem saber talvez, meu caro, o quão leves são os nossos julgos e que quando machucamos, se é que machucamos, também é de leve. Mas também que não demorem muito para voltar para os nossos braços, pois o encantamento também nos escorrega o corpo para que a vida possa seguir em outros encantamentos, em outras paragens que se enchem de novo em amor à primeira vista, sempre em busca de ter no peito aquela preguiça, aquela malícia e aquele desassossego do nosso estranho encantamento. E então, ele se perde para sempre, pois é preciso que morra, para renascer em outros olhos e beber o perfume de outros sorrisos:

Quando ela já não mais garota

Der a meia-volta

Claro que não vou estar mais nem aí.

Como diria o poeta Carlos, Felipe, “às vezes passa amanhã”, “às vezes não passa nunca”, mas sei que podes não estar mais nem aí amanhã para a mulher hoje, ou porque já deste o salto rumo aquilo que não é deste mundo e te contentas com a constatação do milagre ou então porque és humano, demasiadamente humano, e te deixas rir onde quer que encontres o que te encanta, o que te adormece e o que te faz vibrar as cordas, em deleite de carne e espírito, em participação na poesia.

Estranho Encantamento

2011-12-19T17:43:00.000-03:00

Caro Felipe,

Não faz tanto tempo assim começamos a trocar as primeiras impressões sobre a vida. Mesmo muito longe de termos encontrado algo como a terceira margem de um rio ou um verdevagomundo, posso dizer que descobrimos um no outro a estranha capacidade do profundo encantamento. Aquele mesmo encantamento, meu caro, que senti e que sentiste, que sinto e que sentes e que ficou por muito tempo velado em pequenas fagulhas de nossos sonhos infantis, quando toda e qualquer realização de vida parecia algo brutalmente distante ou mesmo quase inalcançável. O mesmo vale para o perverso Ernesto e para o quase sempre telúrico Pepê,
A título de deleite ou de consolo, posso te dizer, pelas palavras de Ruy, que "há sempre o que sortir nestes doendo". Pode ser que esta melancolia que às vezes te toma o peito seja a mesma a força mística que adoça a mágica do teu pinho, só assim, para repousar os olhos sobre a lira e perdoar essas ingratas. Ou então, penses que este amor, que deveras sentes, não precise mesmo da consumação da carne para se eternizar nesses teus versos e nessas tuas melodias que tocam o céu em valsa.
De minha parte, não sei bem quando isto começou em mim. Talvez mesmo muito antes delas existirem ou passarem pela minha vida, mesmo que nos melhores sonhos. Nisto, nos acompanha o bom e velho Chico em seu “Bolero Blues”:

Quando eu ainda estava moço
Algum pressentimento
Me trazia volta e meia
Por aqui
Talvez à espera da garota
Que naquele tempo
Andava longe,muito longe
De existir
Tantos tristes fados eu compus
Quanto choro em vão,bolero blues

Que tempo mal passado amigo! Olhar para não sei onde, em busca de não sei o quê, talvez alguns suspiros perdidos para a menina mais bonita do Colégio... Mas como era boba esta menina! Como eu sabia que não era ela. Mas quando ela, a outra ela apareceu, já não tive mais dúvida, o tempo era o próprio instante e não havia mais espera, era como se o Sol tivesse se misturado com a própria terra:

Eis que do nada ela aparece
Com o vestido ao vento
Já tão desejada
Que não cabe em si

Mas o que talvez não soubéssemos meu caro, era que o desejo era nosso, só nosso e nele mesmo residia a força de tudo aquilo. Não que a beleza da amada não existisse por si, mas o nosso desejo, que nela então transbordava, era o que conferia a máxima dignidade daquela pintura, que através dos nossos olhos, e só dos nossos olhos, caminhava em passos lentos em direção ao divino. A partir daí, como tu bem sabes, já não há salvação. Alguma coisa nos domina e nos vai descendo levemente a garganta, sem sufocar por hora, mas tomando conta do nosso peito e dos nossos pensamentos. Basta um sorriso, uma foto, um movimento de cabelos que vão e vêm, de passos que se vão e nunca voltam, de mãos que anunciam a partida como se anunciassem nossa própria morte.
É quase uma peregrinação meu amigo. A diferença é que não sabemos quando acaba. Ela toma conta de nossos gestos, da nossa alma e vai caindo por vezes em brasa sobre os nossos sonhos, fazendo-nos despertar de noite como quem desperta para o nada. E com o barulho do relógio que vai e vem, vêm e vão também as esperanças. E então vamos seguindo silenciosamente os passos dela, tentando calar o coração que bate em ritmo acelerado, lembrando algum samba antigo ou mesmo qualquer canção, porque, no final das contas, tudo mesmo nessas horas conduz à mulher amada. Atendendo ao nosso chamado, , às vezes elas viram aquilo que chamamos “namoradas”. E “que lindas namoradas todas elas poderiam ser...”. Mas sabes muito bem que isto nem sempre ocorre e que, algumas delas, as mais cruéis ou desatentas, nos deixam à beira do caminho, sem eira nem beira, sem vontade de querer ir e sem ter também por que ficar:

Neste crucial momento
Neste cruzamento
Se ela olhar para trás
É bem capaz de num lamento
Acudir ao meu olhar mendigo
Mas aquela ingrata corre
E a Barão da Torre e a Vinícius de Moraes
São de repente estranhas ruas
Sem o seu vestido ficam nuas
E ao vento eu digo
-tarde demais

O homem estátua 3

2011-12-19T17:33:00.000-03:00

O Homem estátua ficou paralizado. E não pelo corpo que permanecia sobre banco enquanto sua mente percorria a memória da praça, nem pelos olhos que continuavam piscando para dar sinal de vida ao corpo metálico que agora se questionava em suas profundezas. Sua paralisia era uma constatação, um assombramento. Ele sabia que tinha dentro de si um segredo qualquer. E era uma coisa tão simples e ao mesmo tempo tão linda que o faria do alto da mangueira mais alta derramar poesia sobre toda a cidade, tal era a força do sentimento que portava. E quanto mais forte pulsava em seu peito aquela dor, aquela agonia de ver correr-lhe alguma coisa da alma, mais forte eram os grilhões que lhe prendiam ao silêncio, como se estivesse condenado para sempre à mera contemplação da vida.
Foi quando o homem estátua percebeu que portar este segredo, essa vontade de não sei o quê que sentia dentro de si e que era só dele, era como portar também sua incomunicabilidade. Algo de amargo lhe desceu pela garganta. E, por um minuto, olhou o céu como se não vivesse. Deixou-se então encantar um pouco mais com o resto de dia que ficava daqueles que haviam passado, deixando suas histórias, suas maneiras e seus passos. Ele sabia que sairia dali e mais uma vez percorreria a mesma rua, sentiria o mesmo cheiro da baía e confidenciaria o mesmo segredo com as proas, tentando quem sabe imaginar as histórias que deram nome aos barcos. Mais uma vez nada teria para dizer e tudo conteria dentro de seu infinito incomunicável. O homem estátua sentiu-se só. Desceu do banco, guardou seus pertences e fechou a maleta. As lágrimas que lhe caiam no rosto começaram a borrar levemente a maquiagem. Neste dia, o homem estátua chorou baixinho, como só se chora em Belém do Pará.

David Carneiro, em 21/11/09

O homem estátua 2

2011-12-19T17:32:00.001-03:00

Enquanto as horas iam passando, o homem estátua era brindado e castigado pelo Sol, experimentado por crianças curiosas e friamente abraçado por turistas ávidos de recordações da cidade das mangueiras e seus homens estátua que nada tinham de diferente, a não ser pelo ar de profunda solidão. Ele não se importava. Cumpria com diligência e probidade todos os artigos do código de postura das estátuas, quem sabe com intento de ganhar o prêmio de Estátua do Ano ou mesmo pelo compromisso republicano firmado na Estatuinte. Só não gostava mesmo quando, ávidos por fotos ou cheios de curiosidade, os transeuntes não o deixavam ver os namorados que passavam.

Logo eles? Aqueles namorados com as mãos dadas, com aqueles rostos igualmente dados um ao outro, com aquela altivez e com aquela alegria meio boba de se bastarem a si mesmos? Como eram lindos aqueles casais! Por nada no mundo perderia um espetáculo desses. Às vezes exuberantes, às vezes tímidos, não se cansavam nunca de emprestar seu vermelho ao verde da grama, sua poesia aos coretos desbotados e suas poucas economias aos artesãos paroaras, que em madeira ou arame, com enfeites de laço ou coração, lhes apresentavam símbolos de amor, não raro contendo a inscrição: funalo e funala. E então o homem estátua pensava como seria se, de repente, no calor daquelas manhãs da praça, em meio aos coretos, fontes e monumentos pudesse surgir do céu uma lua prateada. Como ficariam ainda mais felizes aqueles casais que descobriam agora o infinito do momento a dois ou simplesmente o redescobriam depois de muitos e muitos anos de distância.

O homem estátua tinha mesmo devaneios, talvez fosse um louco ou um poeta. Pensava inclusive em escrever suas memórias. Não suas, exatamente, pois na realidade achava mesmo que não havia nada de emocionante em sua vida que valesse à pena contar. Ele, homem solitário, sem passado e com um presente um tanto trivial, queria era contar histórias de palhaços, de crianças sem brinquedo, de casais apaixonados, de bêbados alucinados ou mesmo de irmãzinhas franciscanas que socorriam os pobres da praça. Começou a pensar nas primeiras linhas dos escritos, em um exercício mental de fazer dó. Mas nada lhe ocorria à mente. Tinha idéias fabulosas, mas bastava pensar em como pô-las no papel e nada, era como se subitamente tudo lhe escapasse entre os dedos. Isso não lhe parecia justo. Como aquela força estranha que lhe rasgava o peito, que lhe fazia suspirar e, por vezes, cair em lágrimas não conseguia encontrar as palavras certas para vir ao mundo?

O homem estátua 1

2011-12-19T17:32:00.000-03:00

Seguia calmamente pela rua naquela manhã de domingo. Horas antes, ainda bem cedo, quando mesmo o sol hesitava em afrontar-lhe o corpo, ele já havia levantado. Não conseguiu dormir bem naquela noite. Mas isso já não era novidade. Ainda sentado em sua cama, observava cada canto do cômodo, procurando qualquer coisa que sabia bem não poder encontrar ali. Por algum motivo, soluçou subitamente e colocou o rosto entre as mãos. Permaneceu assim durante alguns minutos. Em qualquer impulso que veio sabe-se lá de onde, resolveu levantar da cama e enfrentar o dia que nascia. Era mais um dia.
Depois do banho, começou a passar a maquiagem prateada no rosto. O frio da tinta arrepiava sua pele como quem machuca de leve, dando a impressão que todas as suas expressões se congelariam em breve. E, de certa forma, assim o era. Quando a tinta começava a se espalhar pelo corpo, já não havia sentimento em sua alma que não sofresse um certo recrudescimento. Se antes latejavam em sua pele como quem quisesse fugir desesperadamente pelos poros, agora se aquietavam em uma resignação consternadora. A tinta tomava conta do seu corpo. E, alguns minutos, o homem estátua se apresentava em frente ao espelho.
Carregando um chapéu e sua velha mala, ele caminhava em direção à praça. As mangueiras, ainda tímidas, só eram perturbadas pelos cantos dos pássaros da manhã e pela brisa fraca que vinha cumprimentar as folhas. As barracas começavam a ser armadas e já se ouviam as primeiras buzinas e assopros de flautas andinas. Ele olhava o abismo vertical dos prédios, tentando lidar bravamente com a vertigem que o seduzia, procurava engolir com suspiros a nostalgia do sábado e cantarolava qualquer canção que falasse em solidão. As crianças, os pais e os cachorros começavam a chegar. Chegavam também os namorados, os manifestantes e os pedintes que se punham em sentinela. O homem estátua também precisava assumir seu posto.
Do alto de seu banco, fazendo uma pose de rei, ele observava agora as pessoas que passavam de um lado para o outro, agradecendo em gestos tímidos pelas moedas que recebia e mudando subitamente de posição, para o desespero de alguns velinhos que se quedavam assustados. Parou para ouvir o profeta, uma de suas personagens preferidas, pelo qual todos passavam sem dar notícia e com um certo ar de desprezo, a não ser por alguns que não resistiam em fazer gracejos ou xingamentos. “E se estivermos todos errados?”, pensava. “E se nós é que formos os loucos?”. Perguntas como essas sempre lhe davam na veneta. E se prestava então a ouvir humildemente, repetidamente, dia após dia, aquelas sentenças herméticas e palavras sem sentido, tentando arrancar um fio de cabelo que dissesse alguma coisa sobre a vida.

Poema Simples

2011-12-19T17:30:00.000-03:00

Ah Maria! Não queria te falar assim de angústia

Nem da pressa desses dias que me jogam contra o tempo

Sei que é preciso que haja um pouco mistério em tudo isso

Mas meus olhos de saudade já não mentem

E nada disso poderei te dar agora...

Só tenho comigo uma cartinha e uma flor

Quem sabe um animalzinho de origami

Não vale mais que um mistério, é verdade

Mas um sorriso teu e tudo feito...

Talvez consiga até te conquistar.

Mas você não me aparece Maria!

Você precisava ser assim tão louca?

Mesmo assim não nego que te quero.

E desconfio que aquele que pediu pra amar baixinho

Ou era casado ou era bem velinho.

E não me importo que me quebrem os telhados

E que fiquem surdos os passarinhos

Quero te amar agora

Com todos os sentidos

Sem mais devagarinho.

David Carneiro 16/11/09

A falta da pele

2011-12-13T21:46:00.001-03:00

Os versos mentirosos contaram ser a tristeza coisa triste

Mal sabia os poetas charlatões

Que a saudade é tristeza pior que a tristeza

É mal pior que a doença

Me assombras a falta de forma peculiar

Em um aperto no ventre

Em um pensamento pragmático

E um delírio das razões

Benzinho, as noites sem ti nem noite são

Me fazes falta o toque

O olho

A mente

A maneira

E o beijo

As noites sem ti são, no máximo, só noites

Sem tantas alegrias

Com quase nenhuma vontade.

Despidas de desejo

E pobres de festa

A saudade é bactéria

Contamina-me de tristeza

De vontade do que não posso

De saudade das tuas posses

Das tuas ordens

Das tuas vontades fúteis de segurar minha mão

Eu mal consigo pensar

Sou ralo em inspirações

Raso em poesia

És o fermento da minha criatividade

Os versos que componho em pura exaltação do amor

És o amor em si

Por isso amo o amor

És a presença

Por isso não vivo sem está

És meu infinito que busca o seu começo

És um começo já dado, mas que pressente a sua verdadeira largada

Começaste breve, em oito dias

Retumbaste grave em um ano

E reverberarás por toda a minha vida.

Acolhida

2011-12-06T21:18:00.002-03:00

Ele aproximou-se de mansinho
Sem nenhuma pressa para chegar
E se aconchegou tão devagarzinho
Que fui, distraída, deixando-o ficar

Por diversas vezes me prometi
Que não o deixaria ali demorar
O tempo passou... E eu não percebi...
Quando dei por mim, já era o seu lar

Dei àquele moço o espaço que queria
Ainda mais espaço lhe cederia
Se ele me pedisse, sem hesitar

Se eu quiçá previsse naquele dia
O quanto me agrada sua companhia
Jamais o teria deixado entrar

Soneto da madrugada

2011-12-06T12:13:00.000-03:00

Por que és, por que és o fogo e as horas
Minha medida, sem medida em mim
Porque aqui, não ali, são meus agora,
Os teus passos sem abraços e fim?

Qual gesto, tu me deixas, se tu choras
Fecha os olhos e as mãos e o meu ruim
O que morre, senão morre ou demora,
O que arranco antes mesmo de ser sim?

Pela noite, dormes onde desperto,
E fugindo eu chego, quando eu te ouço,
Da luz ao longe a ti já estou deserto...

Com a lua invado teu calabouço
E contigo eu deito se eu estiver perto,
Te trazendo estrelas pelo meu bolso.

2011-12-02T04:43:00.001-03:00

Medo de acordar,
Do frio da manhã,
Do calor seguinte,
Do peso do corpo.

Medo de deitar,
Do frio da cama,
Do calor da mente,
Dos sonhos.

Medo de chorar,
Do frio das lágrimas,
Do calor do rosto,
Do rosto corado.

Medo de olhar,
Do frio do espelho,
Do calor da luz,
De vencer...

Poesia pra ele

2011-11-08T02:17:00.001-03:00

Ah, Don Juan vagabundo,
que de olhar tão profundo,
me levou o coração.
E as palavras pouco claras.
Das canções mais raras,
domina o refrão.
Menino vadio, sem escrúpulos,
me deixou em seu mundo
levou todo o meu chão.
E depois, como quem logo esquece,
não que eu me interesse,
anda em outra paixão.
Pequeno, nem todo bonito,
provocou o meu grito,
E na garganta mil nós.
Mas por trás de todo esse teatro,
dois mais dois são quatro,
Estaremos a sós.
Pouco me importam as outras,
Teu molde sou eu e não cabe ninguém.
Na tua fôrma, só cabe meu corpo,
Minhas formas, meu rosto te dizem: amém.
Apesar de você,
amanhã ha de ser:
Eu sorrisos, você solidão.
Como o filho que volta pra casa,
cortarás tua asa
e trarás, coração.

À cara de um sujeito dividido

2011-10-14T22:38:00.007-03:00

De repente, no fim da tarde, ali estava eu: em pé, parado, pensativo e olhando para o nada; dentro de uma loja de operadora de celulares, dentro do shopping Center. Um tanto distante daquela realidade movimentada e iluminada, por uns minutos, pairei nas nuvens das idéias. Uma idéia leva a outra. A qualquer direção que meu olhar avidamente se dirigira, uma cena diferente me aturdia.

Ao lado, duas crianças manuseavam hábil e freneticamente uma espécie de Ipod tamanho gigante de última geração. Não sei o nome. É o ultimo lançamento. A novidade do momento. Alguns de vocês hão de sabê-lo.

Mais a frente, funcionários e vendedores. Todos com o mesmo uniforme. Apressados, atendiam telefones que tocavam sem parar; demonstravam aparelhos a clientes - com aquele empenho e obstinação inquebrantáveis característicos dos vendedores – no afã inexorável (que, aliás, deve custar-lhes uma bela fadiga quando tudo acaba) de convencê-los de que estão, sem dúvida alguma, fazendo a melhor escolha de suas vidas. Uma vendedora em específico se diferenciava dos demais. Esta chamou a atenção de meus olhos. Diferindo-se de todos (menos de mim), ela também estava parada e contemplando o nada com o olhar. Era como se tivesse desistido daquela correria e também tivesse percebido a loucura daquilo tudo, indo além em seus pensamentos. Um funcionário vestido em outro uniforme (mas também uniformizado!) – uma calça de linho e uma camisa de mangas compridas, mais social –, exibindo claramente aquela imagem que impunha sua superioridade ante aos outros funcionários, passou ao lado desta mulher peculiar e, com a tez da face contraída e a testa franzida, disse-lhe algo ao pé do ouvido. E ela, como que acordando de um sonho, voltou a se movimentar (apesar de que ainda tímida e vagarosamente).

Ao meu outro lado, duas mulheres. Clientes exigentes, pareciam. Uma reclamava qualquer coisa falando sozinha, talvez a demora em a chamarem pelo numero da senha, ou talvez a má qualidade do serviço como um todo. A segunda mulher brigava com alguém pelo celular. Dizia: “agora não dá, fulano... estou aqui nesta porcaria desta TIM contestando uma conta que veio errada. Pra nos cobrar e nos roubar eles são craques!”.

Naquele momento só meu de observador viajante – “só meu” por se tratar do devaneio mais profundo durante o momento mais corriqueiro da vida cotidiana -, em que tais cenas aconteciam lenta e silenciosamente para mim, quase chorei. Perguntei-me sobre o sentido desta vida. Aquilo era viver? E eu, que estava a fazer naquele lugar tão estranho e sem sentido? Eu fui ali para comprar um celular. Já fazia muito tempo que eu não saia para fazer isto, notei.

Tive o antigo aparelho celular sorrateiramente subtraído de meu bolso enquanto me debatia para livrar-me de um daqueles conturbados emaranhados de gente que se formam de vez enquanto nas noites de trasladação do Círio de Nazaré. O celular já era velinho. Era um senhorzinho humilde e modesto, de aparência bastante simples. Já conseguia me constranger um pouco diante dos imponentes, viris e pós-modernos que já apareciam freqüentemente nas mãos dos outros.

Constrangimento? Não seria um termo muito forte? Não é um tanto dramático de minha parte? Que seja. Quem foge à regra dos valores dominantes, naturalmente, tende à marginalidade. Talvez não seja nem um pouco difícil acabar se tornando um marginal na sociedade em que vivemos.

“Por causa de um celular alguém se sente deslocado? Aff... é muito sentimental!”. Será que refleti apenas sobre um celular quando, enfileirado e querendo um celular novo, me aturdi com a vida naquele fim de tarde? Creio que quem ouse não acompanhar o marasmo das novidades do consumo – do gozo inalcançável -, quem não ingressa neste espaço virtual (virtual porque, concretamente, sabemos que apenas muito poucos gozarão de tais gozos), parece estar fadado a uma espécie de anacronismo e, portanto, de marginalidade.

Voltado à loja: de repente, eu estava à frente de um enorme e extenso balcão de vidro, no qual havia dezenas e dezenas dos celulares mais sofisticados à exposição. Os mais diversos modelos e cores, todos brilhando e repletos de botões (tais como teclados de computador em miniatura). Precisava escolher um. Como? Aquilo era um bombardeio de estímulos, um mar de possibilidades. Era um convite a me deixar ansioso, a me deixar ouriçado olhando tudo e a não saber escolher. Eu ficaria agitado bisbilhotando a tudo – de aparelho em aparelho, apertando o maior numero de botões possível, conhecendo o maior numero de funções e aplicativos possíveis – e no final não saberia escolher, com uma sensação de vazio... de que não vi tudo... de que não aproveitei todas as possibilidades que esta vida das “liberdades” poderia me oferecer.

“Escolha” e “vazio”: palavras muito atuais[1]. Parece-me que uma das nossas grandes dificuldades neste novo mundo - que “nos oferece” infinitas possibilidades de prazer - é a de renunciar. A grande dificuldade que sentimos é a de aceitar as perdas, a de aceitar que a vida é marcada pela incompletude (incompletude, que nossos antepassados, em condições materiais mais precárias, sabiam lidar melhor). Seremos eternamente faltosos. A morte (no seu sentido amplo) não nos escapará. Ter a sensação de que estamos perdendo algo parece mais terrificante do que nunca. A sensação estranha e familiar de que tivemos algo que foi para sempre perdido sempre nos perseguiu perenemente (e sempre nos perseguirá). Porém, hoje nos munimos de um monumental arsenal de armamentos efêmeros para completar o que(?) está faltando e assim aliviar nosso psiquismo: medicamentos (para tudo), auto-ajuda, entretenimentos, pessoas, sexo, art pop, tatuagens, cirurgias plásticas, cinema (aqueles que nos dão “tudo mastigado”), celulares. É consumindo tudo isso e muito mais – objetos que se desvanecerão rapidamente (por isso são efêmeros) - que temos procurado desesperadamente tapar esta espécie de buraco que nos constitui. Por serem passageiros – aliviarem passageiramente nosso mal estar – precisarão ser substituídos rapidamente. O Capital agradece!

Se não pararmos para nos perguntar sobre o nosso mal estar e produzir sentidos mais efetivos para eles, permaneceremos como marionetes, escravos da lógica do consumo, no qual as marcas maiores em nossas subjetividades são a ansiedade, a violência e, principalmente, o vazio existencial. Não nos damos conta de que apenas ficarmos dizendo “Estamos no século da depressão, vamos procurar levar uma vida mais saudável” é algo um tanto vago (para não dizer frívolo e patético). Este clamor por uma vida mais saudável parece apenas esperar que a indústria psicofarmacológica trabalhe dobrado e nos ofereça mais remedinhos que nos deixem dopados e calminhos para continuarmos sem refletir sobre nossos males, nossas perdas, nossa sociedade, nossa vida.

Naquele momento, na loja, sufocado, oprimido e aflito – em meio aquele frenesi; aquela multidão; aquelas luzes todas; aquelas pessoas, que num balanço geral, são mais carentes e desalentadas do que felizes (por mais que se movimentem muito) – eu precisei filosofar. Eu precisei parar e pensar algo para além do que eu via. Pensei nessas bobagens que aqui estão escritas.

Também sou um sujeito dividido. Não estou fora deste mundo. Divido-me entre dançar conforme a música cantada pelas leis perversas que regem este mundo - desejando seus objetos sedutores de consumo – como sempre me ensinou meu Pai; ou, por outro lado, derrubar meu Pai, revolucionando esta história, perseverando nesta caminhada mais árdua de revoltar-se e inventar o futuro. Aos que, como eu, revoltaram-se contra seus pais, creio que um primeiro passo é reconhecer que eles – nossos pais - estão em nós mais do que imaginamos. Eles estão em nós independentemente da nossa vontade consciente. Gostaria que esses pais fossem entendidos não apenas em sua literalidade. Nossos pais: uma tradição moral que nos atravessa, que está arbitrariamente corporificada em nosso ser.

Na loja, estive em conflito por ser dividido. Em conflito porque, ali, olhando para os celulares, me deparei claramente com uma realidade difícil para mim (difícil de aceitar): tenho um fetiche pelos celulares. Eu os desejo. Possuí-los e exibi-los é simbólico, é obter um prazer extra-biológico. É fazer questão de mostrar que tenho um bem privilegiado; e que, portanto, possuo poder e luxuria sobre os outros seres humanos. Isto é horrível. Horrível para mim, um garoto tão correto e humanista. Culpei-me. E isto, só percebi agora: escrevendo, pensando. Naquele momento, apenas um mal estar. Desejando o símbolo do poder, eu parecia com o meu velho e odiado pai.

Ante a todas aquelas possibilidades expostas ao meu fetiche naquele enorme balcão de vidro, escolhi. Em pleno século XXI consegui renunciar (pelo menos, achei que havia conseguido) e escolhi. Comprei um celular de última geração: internet, redes sociais, 2G de memória, câmera de foto e vídeo, lanterna, jogos, aplicativos, entrada para dois ships, bluetoof, e muito mais.

Isto me matou. Violentei-me. Chegando em casa, não consegui viver paz olhando para aquele celular. Dois dias depois, voltei à loja e o devolvi. Eu não poderia me render assim, mesmo desejando. Desejar o proibido é o que mata. Voltei mais leve para casa, me dando um tempo - sem celular! - para escolher outro. Ainda não escolhi. Mas terei de escolher. Talvez não seja nem um tão humilde e nem um tão imponente, e sim um mediano: a minha cara. A cara de um sujeito dividido.

[1] Se meus interlocutores não quiserem aceitar com certa universalidade o que contarei agora, tomem minhas palavras a seguir apenas como bobas confissões pessoais, mesmo eu me exprimindo na primeira pessoa do plural.

Homem, Mundo

2011-10-08T20:56:00.002-03:00

Ah, Deus

Me orgulho dos vastos céus sem azul

Dos mares agitados e sem piedade

Das terras chacoalhantes e indignas

Me orgulham também as flores mansas e inocentes

O asfalto negro e resignado

As arvores que questão nenhuma fazem de se mexer

Assim me regozija a paixão

Sem calma nem paciência

Sem imagem nem decência

Da mesma forma o amor

Paciente e desprendido

Sem avidez nem possessão

Lento e etéreo como os ventos

Somos seres como a natureza

Violentos e pacíficos

Ingratos e agradecidos

Subjugados a dor e a alegria

Eivados por esperança e desespero.

Versos de Clara

2011-10-04T08:49:00.001-03:00

Fácil falar do amor em dor

Em pêsame

Em perda

Em separação

Mas teu amor em mim

Se mostrou mais que tudo

Mais que um dom

Mais que uma memória

Mais que um professor

Caminhando pela seara do meu desconhecido

Contemplo minha razão

Meu troféu solitário

Em completa balburdia

Em decomposição

Substituíste meu frio pensar

Pela alegria dolorida da emoção

Pelo amanhecer do meu amor por ti

Ainda inclino a cabeça para ver-te

Como o lobo que se curva para ouvir o vento

Freando meu pensar

E dando força ao gatilho do que me infesta

Ao refeitório lúcido do meu amor

És minha refeição

Meu pão diário

Aquilo que não pode me faltar

O incisivo golpe que cega

E a soberana ordem que dá vida

És o nascer e o renascer meu

O intuitivo modo de abrir os olhos

O involuntário ato de respirar

És um verso claro

Límpido e transparente

Que parte de mim

Da minha boca

Das minhas letras

E toma o mundo com a autoridade da tua beleza

Ah, meu bem

Te vejo como a flor

Que não padece sob o outono criminoso

Te vejo como a morte de todo ímpio

Como a extirpação de toda a minha iniqüidade

Me permites equilíbrio,

Sobriedade e felicidade

És meu começo e minha metade

Minha fartura e minha falta

Minha luz e meu pensar

És o beijo do vento em meu rosto

Meu amor em paz composto

Minha fatia de divindade

Teu amor por mim me invade

Me toma e me agracia

Me permite o sacrifício dos meus erros

E a premiação dos meus acertos

É o coração jovem que bate ruborizado

Em plena atividade de vida

O organismo que nunca padece

És parte mulher e parte inverno

Parte menina e parte calor

Parte de mim e parte de tudo

Pois parte de mim para ti

Meu amor, meus versos, meu mundo.

Sofia

2011-09-12T13:25:00.003-03:00

Me tira o ar, a luz e a flor
O meu carinho e a promessa
Um pedaço de toda dor
Onde que tudo começa?

Me tira o pão, a alma e o amor
Qualquer lua que eu peça
Algum minuto incolor
Onda estará minha peça?

Assim eu vou me partindo
Assim eu vou te chegando
De alguma forma te pedindo

De alguma forma te chorando
Perguntando por que seguindo?
Sem saber --- por que te amando.

Tua cor marrom

2011-08-25T02:32:00.001-03:00

Estupefato em necessidade

Assim me acho

Perdendo-me em ti

Nas tuas falanges de alegrias

Nas tuas guerras de lagrimas

O alibe do teu sofrimento

Por vezes é meus olhos mansos

Em calmaria profunda

Contemplando-te em indecisão

Ah, meu bem,

Essa tua cor marrom

Esse teu corpo febril

São as marcas da tua humanidade

Daquela que mesmo em fúria não perdes

Tens a peçonha do ser humano

Sem perder a santidade da carne

És o pão que nunca me pode faltar

O resto de homem que ainda possuo

O branco dos teus olhos

Escondido atrás do teu negro olhar

São a hipnose do meu observar

E assim sigo a vida

Em ti

Em mim

No mundo

No mundo cruel e perfeito que vivemos

Na vida mansa e infinita que fazemos

No amor imperfeito que forjamos

E banhado no pecado dos corpos.

A menina e o espelho

2011-08-14T23:58:00.002-03:00

Moça à Janela - Salvador Dalí

Quando a vi, ela estava ali, parada, em frente ao espelho. Ficava assim, mirando-se eternamente, sem admirar o que via, procurando algo sem saber o que queria. Esfregava as mãos contra a própria face, desistia. Seu próprio rosto era, naquele momento, um absurdo em forma de rosto. Novas rugas, peso, marcas, estava disforme, desconforme o traço que moldava para si mesma sob o peso pungente de sua dor. A menina olhava o espelho e não se via. Ou, quem sabe, encontrava algo indizível, que não queria admitir para si mesma, uma imagem translúcida, que num sem-tempo, tornava-se assustadoramente verdadeira.

Quantos anos ela tinha? 60, 50, 20? Que importava? O tempo passava para todas elas, para todas as mulheres que moravam e habitavam dentro da menina que agora cultuava o espelho, como quem alimenta um monstro insaciável. Sustentava-se com as duas mãos sobre a pia, concentrando-se em algo que o reflexo deixava sempre escapar. Vez por outra, soprava suas mechas, como quem quisesse dizer estupefata: “não, não está nada bom”, era sua forma de dizer que estava cansada. E então se virava de lado contando gorduras e apalpando os seios, na tentativa de quem sabe levantá-los um pouco mais. Tempo, gravidade, saco, bucho, tudo a puxava para baixo, era a melancolia do indizível, sobre a qual nem mesmo o luto ousava repousar. Ficava assim mesmo, ferida aberta, peito aberto, aberto o tempo que ao contrário dos pensamentos que iam e vinham, apenas se ia, cada vez para mais longe, levando consigo o resto de familiaridade que a menina encontrava diante de si enquanto alimentava o monstro do espelho.

Ela sentia um peso gigante derramar sobre si. Uma represa rompendo, água caindo, dedos se movendo, olhos se movendo, algo se movendo impunemente, como que em sua direção. Seus olhos duros não deixavam que escorressem as lágrimas. Eram duas pedras que não se permitiam furar, deixando vazar apenas a dor que carregava, uma dorzinha seca, a dor de não sentir que seu próprio corpo, mesmo quando estava completamente a sós com ele, era realmente seu. Não se podia dizer que era por causa de minha presença. Na verdade, ela jamais me notara. Mas eu, mesmo assim, ficava ali, por horas e horas, contando seus suspiros e ares de pesar, como quem acompanha os passos da amada pela noite, e vela pelo sono respirando cada um dos sonhos que ela tinha para contar. Quisera eu dar-lhe ao menos um beijo, a conduzir na noite e mostrar-lhe o quanto ela era bela e o mundo somente uma ilusão. Mas o espelho era ainda mais forte, ele sempre me vencia, o espelho a massacrava e não havia nada que eu pudesse fazer. Ela então culpava sua sina e eu pensava que a menina que eu tanto amava não queria mais viver. Ela queria ver derramar o sangue, seu corpo parado, o sangue correndo, o movimento esplêndido da vida que se esgota passo por passo, gota por gota. Se ao menos eu pudesse tocá-la! Mas ela queria ver a vida esvair-se, da mesma forma que via as folhas mortas caindo lentamente do lado de fora de sua janela. Morreu de tão bela, gravaria eu seu epitáfio, roçando o gosto da terra, procurando sua vida. Mas beleza era uma palavra maldita agora, uma invenção que vinha de fora e não a deixava mais dormir.

De onde viram esses olhos sobre o corpo? Essa pressão irresistível? Essa cobrança que fazia sobre si mesma, sabendo que não a desejava e que jamais iria cumprir? Ela agora tentava esconder o corpo com braços e mãos, tapando o ventre, o sexo, ocultando-os do mundo que cobrava, segundo ela mesma dizia, um corpo que não era o seu. Enrolou-se na toalha lentamente, como quem se enrola numa casca de fruta madura. Tentava sentir seu próprio cheiro. Lembrava-se então das outras mulheres, mais magras, mais belas e atrevidas e pensava por que raios não poderia ser como elas. Então achava rugas, marcas, toiços, tudo, traços borrados de seu retrato, pintado por um artista sonso que fora embora, sem jamais concluir seu trabalho.

Ela sabia que queria ser só dela, ter um tempo consigo mesma, fugir para um país distante ou quem sabe arranjar alguém que não ligasse para tais coisas. Mas será que ela mesma sabia quem realmente era? Por que não podia ser como sonhara? Queria romper com o mundo. Queria o mundo só para ela. Queria se reconciliar com o mundo. Amava e odiava a um só tempo, turbilhão alado, anjo caído. Bruxa! Era uma bruxa. Dobrava a cabeça baixando o os olhos e, logo, logo era uma criança pedindo colo! Fazia poses e rebolava na frente do espelho, passava a língua levemente pelos lábios, agora, ela era gostosa. Um segundo depois, desistia de tudo, bagunçava os cabelos e jogava-se no chão do banheiro. Já não era mais nada, era apenas a sensação do frio do granito pairando sobre o ar. Era rosto contra o chão, martelo contra a cabeça, pensamentos que voavam tentando se libertar. “Sensações não têm corpo, penetram na alma das mulheres e reinam soberanas sobre a razão que se encolhe tímida num canto diante da força do sentimento bruto”. Como ela queria usar mais a razão às vezes! E quando pensava nessas coisas, batia uma certeza, queria ser suas próprias sensações. Sentimento sem corpo, força sem culpa, leveza forte sobre a alma alheia. Sua raiva, sua inveja, sua ira, seu gozo interrompido, sua marca de batom. Suas lágrimas... Onde estariam elas agora? E, de repente, aí estavam elas. Punha-se a chorar.

Ouvia-se um barulho vindo lá de fora. Tanto pior, o mundo lá fora era a vida que passava, o tempo que batia com força, martelando em sua cabeça, fazendo aparecer mais marcas sobre o corpo estranho, fazendo com que ela mesma se marcasse ainda mais, a ferro, fogo, brasa ou com suas próprias unhas, num rompante violento de quem tenta livrar-se definitivamente de um corpo que não lhe pertence mais. Pobre menina! Sua janela era como um véu que jamais tirava, através do qual e somente do qual ela observava o mundo de fora, numa penumbra sempre acinzentada. Por um segundo, ela pensava em acabar com tudo! Mas não. Havia uma pulsão estranha que a puxava para a vida, vida-sobre-morte, uma distância indizível, um eterno flertar com o abismo. Entregava seu corpo mais uma vez, produzia-se, dançava, transava, eventualmente, gozava, senão fingia, mas não queria mais fingir. Ouvia um barulho, um barulho diferente, algo acontecia, e então moveu seus olhos de pedra do espelho à janela, para assim poder conferir através do véu o que acontecia.

Uma multidão passava agora em sua rua. Em sua maioria, eram mulheres que cantavam e marchavam, descompassadamente, num misto de raiva e alegria, paz e violência com traços divinos, uma linguagem que ela, folha morta, traduzia apenas como vida. Ela via vida. Lenços laranjados, bandeiras cor-lilás, tambores que rufavam, mãos que aplaudiam. A folha amarelada que já se ia caindo, parou sobre o ar, parou para ver a vida. Gostou. Queria viver também. Aquelas mulheres protestavam contra tudo, para umas era a violência, para outras o preconceito e havia ainda aquelas que nem se sentiam tão oprimidas assim, mas só vinham por causa da cerveja. A menina sorriu e, por um instante, achou que talvez ela e o tempo, que tantas vezes se cruzaram e se bateram, podiam afinal ser amigos. Sentia ali, que, de alguma forma, também fazia parte desse tempo.

Uma energia até então desconhecida, tomou de assalto o seu peito. Era um desejo que não tinha nome, uma força indomável, que lhe percorria o corpo e fazia-lhe tremer os lábios. Quem um dia já sentiu esse desejo, essa força, de modo tão forte e irresistível, não pode jamais comunicá-lo, mas transpira-o por todos os poros. Assim ficou a menina. Ela respirou lentamente, tomou fôlego e foi se arrumar. Pouco tempo depois, displicentemente, desceu apressada e se juntou à multidão. No meio do caminho, notou que muitas carregavam faixas, com dizeres e protestos, e quis dizer algo também. Ela que não entendia nada de movimentos e odiava política, de repente, sabia que, sim, tinha algo a dizer. Não sabia nem se era importante, talvez até rissem dela. Que rissem! Agora era fera selvagem, potente, indomável. Seria alegria fugaz de carnaval, catarse, utopia, o começo de uma nova vida ou simples explosão que terminaria, como tantas vezes, na depressão do dia seguinte? Ela não sabia dizer. A menina gritava, chorava e xingava os carros que passavam. Entre mensagens militantes, frases fortes e rompantes, ela também carregava um pequeno cartaz que acabara de confeccionar, ela mesma, pelas próprias mãos. O que ela queria dizer com aquilo, eu não fazia a menor idéia. “Espera menina!”, gritava eu. Mas estava ficando para trás. Ver a menina naquele alvoroço era como vê-la em uma plataforma de estação, pegando um trem que eu sabia bem nunca mais voltar. Já dizia alguém que o mesmo trem da chegada é o trem da partida. Aquele partia, sem nada me trazer de volta. Depois de tantos anos via, enfim, a menina partir de mim. As palavras que ela carregava em seu cartaz, eram como que palavras de adeus, não havia mais espaço para mim na vida dela. Não sabia dizer o que sentia. Não estava feliz, nem triste, talvez ternamente desconcertado. Mas ao ler aquele cartaz, senti que penetrei como nunca naquele pequeno e apertado coração, coração que perseguira por todos estes anos, sem nunca achar vestígio. Em meio à Multidão, ele finalmente veio à tona, como se fosse esculpido com o martelo da luta, ou revelado com a ternura de um grito. Jamais saberei o que dizer, a não ser que, naquele momento, cheguei a tocar a sua alma. A força daquelas palavras me dizia, com a resignação de um Carlitos Vagabundo, que eu não tivesse medo e então essa mesma força tomava minhas mãos em pantomima e me conduzia tirando-me os pés desbotados do chão. Ela me levava lentamente à alma selvagem que agora surgia como a lótus da lama de tristeza, que por todos esses anos a menina remoía dentro de si. Seria o adubo da vida que se faz cortejando a própria morte? O pequeno cartaz, pintado em tinta verde e rosa, já se escorrendo, dizia apenas assim: “deixe-me envelhecer em paz”.

David Carneiro, Agosto de 2011

Comigo

2011-08-07T02:32:00.000-03:00

Parecer comigo é insuportável

Mas é assim mesmo: inegável

Que a dor em mim

Seja a dor nos outros

Humilhados e Ofendidos: A lei e a justiça em Dostoiévski e Derrida

2011-07-12T20:34:00.000-03:00

O personagem escritor do romance de Dostoiévski, sempre preferiu pensar em suas obras e sonhar como as escreveria do que escrevê-las de fato. Parece que entre a imaginação e a linguagem sempre há um abismo intransponível. A mesma coisa parece ocorrer no momento em que escrevo. Fechar a leitura de Humilhados e Ofendidos sob a perspectiva e a presença do da lei e da justiça na obra é reduzir infinitamente seu escopo. E, no entanto, ainda que sob o efeito de um sinuoso deslocamento, o tema da justiça parece transpirar no decorrer das páginas da obra. Aliás, talvez a justiça só seja mesmo possível sob a eterna tentativa de captura dos deslocamentos sob os quais sua possibilidade vez por outra emerge diante de nós.

Vânia, escritor pobre e fracassado, vivendo problemas amorosos e financeiros, não lembra a cisão profunda da alma encontrada em um Ivan Karamazov (Irmãos Karamazov) ou num Raskólnikov (Crime e Castigo), tampouco a vocação quixotesca do Príncipe Mítchkin (O Idiota) ou a beatitude de um Aliocha (Irmãos Karamazov). Longe de representar a profundidade psicológica que marcaram os personagens do autor em sua maturidade, Vânia revela sua personalidade aos poucos, do mal-estar do escritor que não cabe mais em si à expressão humana do encontro místico com o Outro. Aliás, mesmo advertindo não ser místico, Vânia sabia que o que aconteceria dali pra frente seria mesmo “extraordinário”. Talvez seja justamente o desabrochar modesto do personagem durante a obra que realce a simplicidade que contém o sentido místico de seus atos. “Nada há que já não esteja revelado”.

Já de início, o herói depara-se com a cena de um velho e seu cachorro, ambos maltrapilhos e moribundos, sendo hostilizados em uma confeitaria onde haviam entrado para se aquecerem. Não demorará muito, após a morte do velho, para que o escritor conheça Elena, a neta do falecido, entregue à própria sorte e sujeita a todo o tipo de humilhações depois que sua mãe fora rejeitada pela família. Aos poucos, Vânia torna-se protetor da menina.

Vânia também vê a antiga família na qual fora criado, dissolver-se em meio a privações, intrigas e paixões. Sua amada Natacha apaixona-se perdidamente por Aliocha, o mimado e ingênuo filho do Príncipe Valkóvski, este último responsável pela ruína da família de Natacha. Contrário à união do filho com a herdeira de seu inimigo, uma moça pobre e sem posses, o Príncipe faz tudo para humilhá-la, até separar Aliocha definitivamente dela.

O Príncipe, na obra, acaba emergindo como o antagonista dos humilhados e ofendidos de Vânia. Com o intento de gozar infinitamente de seus prazeres e da riqueza, o Príncipe não mede escrúpulos ao passar por cima de toda e qualquer pessoa, mesmo que isto signifique arrasar cruelmente com suas vidas. Ainda resquício de um certo maniqueísmo de Dostoiévski em sua primeira fase, o Príncipe Valkóvski não deixa de ser um personagem interessante. E é através dele que a questão da lei vai penetrar na obra. Esta é sempre invocada como a força que pode insurgir-se para fazer valer a convenção, ainda que sua injustiça seja patente a qualquer sensibilidade humana:

“Ela tem de me agradecer só por eu não ter agido contra ela como se deve, pela lei. Saiba, meu poeta, que as leis protegem a tranqüilidade da família; elas garantem a obediência do filho ao pai e aqueles que desviam os filhos das obrigações sagradas aos pais não são incentivados pelas leis”.

Natacha desafiou a tradição de sua sociedade, sua família e a própria lei para viver sua paixão por Aliocha, paixão, que ela sabia desde o início, poder levá-la à ruína. Privada de todo e qualquer recurso financeiro e de influência junto às instituições, temia ser esmagada pelo poder do Príncipe, que, mesmo sinalizando com movimentos de paz, não demorou a revelar seus verdadeiros intentos:

“E não sabe que deveria me ser agradecida: já há muito tempo que eu poderia colocá-la numa casa de correção, sendo pai do jovem o qual a senhora estava corrompendo...”.

O discurso onipotente do Príncipe calcado em suas posses e influências recorre ainda, mais uma vez, à força da lei. Uma força marcial, pronta para ser direcionada contra os humilhados e ofendidos, pelo recurso à tradição não refletida, que acaba por travestir-se em recurso instrumental nas mãos do inescrupuloso Príncipe. Seria este o caráter próprio da lei? Pelo menos, pode-se dizer que ela sempre aparece desassociada de um senso de justiça que a sua própria legitimidade deveria promover. Maslobóiev, rábula amigo de Vânia, explicou a este, por exemplo, que faltou apenas um bom advogado para que o pai de Natacha vencesse uma demanda judicial contra o Príncipe, demanda na qual, a boa razão demonstrava que a boa fé do velho era patente. Na letra fria e obscura da lei, distante daqueles que clamam por justiça, vale mais o conhecimento dos procedimentos e o uso da influência, que se sobrepõe a todo o clamor humano contra a privação dos bens e da dignidade mais essencial ao ser humano.

Talvez uma análise mais pobre ou apressada, buscasse vincular a idéia de lei no pensamento de Dostoiévski a uma eterna identificação com a lei do mais forte ou dos “poderosos”, como se esta fosse apenas o recurso externo de um poder coeso, pronto para ser mobilizado com o intento de manter sua auto-reprodução. Este tipo de análise ainda que não seja, em certas condições históricas e sociais, totalmente destituído de sentido parece pecar pela generalização e por não considerar que o que pode estar em jogo é uma relação bem mais complexa. Ao identificarmos a lei, esta lei, com a lei dos poderosos ou de uma classe em particular, surge-nos, inevitavelmente, em oposição a figura de uma outra lei, ou sua abolição completa, por meio de uma “justiça revolucionária”. Se seguirmos, no entanto, os passos do autor e sua obra, sabemos ser este um caminho improvável para Dostoiévski, crítico implacável dos movimentos ditos revolucionários no século XIX.

Uma outra hipótese precisa ser testada. A justiça aqui, ou simplesmente o apelo a ela, parece insistir que sua aparição possa se dar por outros caminhos que não o da engenharia social reformulada. Pode-se adiantar, no entanto, e talvez com certo grau de obviedade, que o direito não se confunde com a justiça. Na interpretação do místico Berdiaeff acerca da Lenda do Grande Inquisidor (Irmãos Karamazov) é justamente a engenharia social de qualquer tipo que Dostoiévski parece negar com todas as suas forças. “O socialismo é o papismo secularizado”, já diria o místico russo, rejeitando de uma só vez o exercício do poder temporal da Igreja e as novas doutrinas sociais, ambas representantes, segundo ele, da negação da liberdade contida no exemplo do Cristo diante da figura do Grande Inquisidor. Na dialética do espírito de Dostoiévski, como lida por Berdiaeff, é impossível ser livre e feliz ao mesmo tempo. A felicidade seria a forma racional de organizar a sociedade, o “eudemonismo social”, a própria lei, seja conservadora ou revolucionária, enquanto a justiça, o movimento do espírito rumo a liberdade, seria somente possível em face ao rosto do Cristo.

Vânia sentia um desconforto profundo com a cidade grande, sua hipocrisia e suas desigualdades. Mas não parecia insurgir-se de modo algum contra a “ordem estabelecida” de modo a identificar as opressões ali vividas a algum tipo de ordem em particular. Por vezes, pode-se dizer até que coadunava com as tradições do seu tempo, como na aceitação de sua impossibilidade de casar-se com Natasha por falta de dote ou contra as vicissitudes comerciais de seu editor, pobre homem que em sua opinião estava apenas cumprindo o seu papel na sociedade. Porém, há algo que intriga em Vânia. De seus atos surgem uma infinita compaixão, que não se dirige à sociedade, mas não hesita em insurgir-se contra ela, não em nome de um sistema social, mas em nome de uma compaixão infinita que conduz inexoravelmente ao Outro.

Não estaria aqui presente a possibilidade da justiça levantada por Jacques Derrida em seu “Força de Lei”? Derrida também nega, contrariando certos autores das “escolas críticas do direito”, uma definição da lei necessariamente como poder exterior mobilizável por uma classe, mas defende que o momento instituidor e justificador do direito contém em si mesmo uma violência performativa que não é justa e nem injusta por si mesma, que se mantém e se institui por uma boa dose de crença. Se o direito sustenta-se então por um tipo de crença e não por ser justo, onde estaria então a justiça?

Para Derrida, a justiça é uma aporia. A justiça é uma vontade, a justiça é um apelo à justiça. O problema surge porque o direito é um elemento de cálculo. Para Derrida, é inclusive justo que haja um direito, mas a justiça é algo em si mesmo incalculável. A decisão entre o justo e o injusto nunca é garantida por uma regra. Para que se garanta a justiça, é preciso que se olhe para as singularidades, grupos e indivíduos que em suas próprias existências são insubstituíveis. Neste raciocínio, a justiça já não se garante por leis universais, mais aqui e agora, no presente concreto, diante da injustiça concreta. Para fazer valer suas reflexões, o autor defende ainda sua ferramenta desconstrucionista, que, para ele, longe de representar um niilismo como querem alguns de seus críticos, recorre a uma responsabilidade sem limites diante da história memória e da história da justiça, denunciando seus limites teóricos e injustiças concretas, recorrendo ainda à própria responsabilidade e justeza de nossos atos frente a justiça.

Conforme avança em seu raciocínio, Derrida aproxima-se da noção de justiça presente na obra do filósofo judaico Levinas. Para este, “a justiça é a “direiteza da acolhida feita ao rosto”. A base da justiça não é mais “o conceito de homem”, mas o de outrem: “a extensão do direito de outrem” é a de “um direito praticamente infinito”. A equidade não é mais igualdade, proporcionalidade calculada, mas a dessimetria absoluta. A justiça, como experiência da alteridade absoluta, é inapresentável, mas é a chance do acontecimento e a condição da história.

Neste momento, a reflexão trazida por Derrida aproxima-se inesperadamente de Dostoiévski. Há um apelo concreto e infinito a um sentimento que se opõe a lei, mas que em certos momentos demonstra-se tão óbvio e poderoso que já não se pode duvidar de sua força e verdade. Este sentimento não pode ser deduzido de leis ou princípios universais, mas é encontrado na compaixão profunda que se dirige ao Outro. Estariam aqui Derrida, Levinas e Dostoiévski unidos pelo cordão umbilical que os liga aos primórdios da tradição judaico-cristã? O que mais ela poderia nos ensinar em termos de justiça? A lógica dessa compaixão, ou seu caráter ilógico frente as convenções estabelecidas, emerge curiosamente no austero e impiedoso pai de Natacha, ao perdoar e acolher a filha de volta à casa, com o perdão infinito de quem acolhe o pródigo. Aqui, não por acaso, o discurso é dirigido diretamente a Deus:

“Oh, agradeço-te, Deus, por tudo, pela tua ira e pela tua graça! Pelo teu sol, que brilhou agora, depois da tempestade, sobre nós! Por todo este instante, eu agradeço! E que sejamos humilhados, que sejamos ofendidos, mas estamos todos juntos novamente, e que triunfem agora esses altivos e arrogantes que tinham nos ofendido e humilhado...Não tenha medo Natacha....Nós iremos de mãos dadas e eu lhes direi está é a minha filha querida, minha filha amada, minha filha inocente que vocês humilharam e ofenderam, mas que eu amo e abençôo eternamente!”

A força fenomenológica deste tipo da expressão da justiça é poderosa demais para ser botada em questão. Resta saber quando realmente estamos diante dela e não apenas agimos em seu nome. É preciso investigar sua origem, seus rastros, descontinuidades e contradições ao longo da história. Aliás, resta-nos ainda perguntar como a noção de justiça, como aqui posta, pode se articular com o direito necessário. Não haveria justiça nos próprios sistemas sociais ou, pelo menos, uns que permitam mais a promoção da justiça do que outros? Ou seria esta simplesmente uma forma equivocada de colocar a questão? Reflexões como estas parecem durar uma vida toda. O fato é que sempre teremos Humilhados e Ofendidos em nosso caminho, clamando por uma justiça que deve ser feita aqui e agora.

Conversa de amigo

2011-07-05T20:51:00.000-03:00

As luzes da cidade batiam contra os meus olhos distraídos. Sentir aquela luz nas minhas pupilas restaurava a consciência do meu estar naquela cidade desconhecida que, aos poucos, ia tomando como minha. Na boca, um cigarro, passos lentos como sem dono, andar sem motivo, procurando quem sabe tragar a hora e deter o tempo alvissareiro que passava diante de mim como um trem veloz. No bar, o amigo esperava.

Sentei-me lentamente, botando os cotovelos sobre a mesa. Pedi uma Germana, como de costume e perguntei ao amigo sobre a família e a vida, mas não prestei atenção na resposta. Há uns dias, eu já estava completamente imerso em meu próprio mundo, ainda me impregnava nas roupas e no pensamento o perfume que ela deixara em minha cama antes de partir.

Meu amigo percebeu que havia algo de errado comigo, perguntou-me de que se tratava, mas eu não pude dizer uma palavra sequer. Comunicar aquela lembrança era como desmanchá-la diante dos meus olhos. Ela era para mim como um sonho que não podia ser contado, uma fábula de um reino desconhecido, guardada em um baú de avô ou dono de sebo, como uma relíquia que não pode vir ao mundo sem se perder por completo.

Depois da terceira dose de cachaça, permanecia imóvel segurando a cabeça com o punho esquerdo. Na mão direita um cigarro, cotovelos sobre a mesa, mais um amigo se juntava a nós. Eu, no entanto, com a garganta lavada em aguardente, sentia apenas a saudade escorrer através dos olhos. Eram as lágrimas da distância que pediam passagem, lembrando-me do dia em que estava tão perto dela que se fechavam meus olhos ao simples toque de sua pele alva.

Depois de alguns meses separados pela vida, voltei a me encontrar com ela em uma noite cinzenta e chuvosa. Não sabia se depois da distância, ela ainda nos via como os amantes que fomos outrora. Foi então que veio o abraço apertado, o sorriso rasgando o rosto como uma represa partida e o toque das bocas que se beijavam e mordiam como se precisassem desesperadamente uma da outra.

Já era tarde. A cidade inteira estava vazia e nada mais restava a fazer senão aquilo que queríamos fazer desde sempre. Levei-a para a minha casa. Ela logo se deitou em minha cama. Entre as colchas e travesseiros, seus gestos de vergonha e preguiça transformam-se em valsa para os meus olhos, como se cada movimento daquele corpo fosse executado com a graça da mais solene das bailarinas. Foi quando eu a contemplei com ternura e aquele fogo que ardia em meu corpo, sem desaparecer, deu vazão ao terno encantamento de ter aquela mulher em meus braços. “Rolou ou não rolou?”, perguntariam meus amigos, mas para mim, naquele momento, aquilo simplesmente não fazia sentido. Sentia que compartilhava com aquela mulher um milagre profundo no qual o sexo certamente era parte, mas a parte de um todo que era muito mais que sexo. Um todo que não estava em mim e não estava nela, mas num ponto eqüidistante de nossas saudades, que nos impeliam irresistivelmente na direção do outro.

Ao vê-la ali, deitada em minha cama, contanto qualquer história triste de sua vida solitária, abraçava aquele corpo como se o quisesse colá-lo para sempre junto ao meu, para que todo aquele sofrimento transbordasse também sobre mim, para que eu pudesse então, quem sabe, purgá-lo em consolo e poesia. Ela estava quase dormindo, mas a cada beijo meu podia ver um sorriso de contentamento irromper em sua face. Era uma leveza profunda que eu sentia e ela também sentia. Não havia tempo e nem mundo lá fora. Havia somente os nossos corpos, uma história sem enredo que se bastava por si, onde o início e o fim convergiam, da mesma forma que convergiam os dedos que se entrelaçavam e os nossos pés que se cobriam. Dormir com aquela mulher, foi como compartilhar o mais genuíno de mim, minha solidão temperada com afagos de infinita ternura.

“Sabe, camaradas”, começou um de nossos amigos, interrompendo minha longa digressão solitária, “vocês podem até estranhar, mas vou te dizer. Ontem transei com uma mulher e ela acabou dormindo em minha casa. Que terrível acordar com alguém que você não conhece. De manhã, queria que ela virasse um pedaço de pizza ou, quem sabe, um garrafão de água”. “Pelo menos, comeu!”, respondeu o outro, “tem gente que deixa pros outros fazerem o serviço”. O colóquio que passou a ser travado destoava tanto das lembranças que eu agora remoia, que o fato não deixou de ser irreverente para mim, mas quanta verdade não havia nele! Passei a interagir timidamente com meus camaradas, mas no fundo, minha expressão grave e taciturna valia mais do que qualquer palavra. A conversa de amigo, alguém já disse, se dá, aliás, no tipo de silêncio que somos capazes de compartilhar do que em qualquer palavra proferida.

Ao comentarem sobre o meu ar grave e taciturno, meus amigos falavam baixinho entre si: “é mulher, com certeza que é”. E eu ria mais uma vez, pensando no trecho de um livro que lera na véspera e como nossa conversa de amigo me levara a fazer a descoberta, que para mim valia mais do que qualquer teoria científica. Pensava agora, no pequeno trecho do livro, que dizia com toda a justeza: “o sono compartilhado é mesmo o corpo de delito do amor”.

CEU VERMELHO

2011-06-10T17:59:00.005-03:00

Em noite profunda,

Céu é vermelho de chuva,

Mas que não quer cair.

Falta de si (Carta de um Vivo-Morto).

2011-06-05T14:42:00.009-03:00

Ando em torno de alguns pensamentos,
Rios de luz entrelaçados no escuro dos meus olhos.

Penso sobre o Ser do meu futuro.
E da dor deste Ser-que-serei,
quando lembro do que sou agora.

Me resta a abstinência que sinto de mim mesmo...
Dou qualquer valor por mais uma dose de mim.

Isso, queridos amigos, há muito morri.
Talvez com 19, ou 16.

Vivo nesta carne de um vivo-morto.
Assombro meu passado com o meu presente.

Me sinto mais que morto!
E o que ainda tinha por viver?
Meros devaneios felizes que nunca viverei.

Mas o que distinguiria esses sonhos felizes das lembranças de quando vivia?

Isso, meus queridos amigos, somente vossas lembranças de mim são o que me fazem ter certeza,
Certeza de que as minhas recordações existiram,
Funcionando como uma prova de vida.
Prova de Amor.

OBS: "Abstinência de si" é uma expressão de Paulo Tamer.

Lavoura

2011-06-01T23:58:00.000-03:00

Eu quero dar-te a flor do tempo

Não para que a vejas florir

Mas para que admire o seu perecimento

Perto da tua carne, perto do teu sopro.

E no convite da beleza dos ponteiros

Possas ver-te refletir no relógio parado

Nas válvulas quebradas

Do motor estático

Que perde sua força motriz.

Fechas os olhos e tudo se esvai

Abaixas as pálpebras

E me presenteias com o gelo das horas

Assim te fazes: guardiã dos absolutos

Aquela que desvirtua os mutáveis

Que violenta meus horizontes

Que me dá a poesia

Vivida, chorada, cantada.

Mas não escrita.

Eu vejo que não gostas de poesia

Mas tu, para que gostar?

Transpiras fermento da mente dos poetas

Fertilizas a semente das imaginações

És o irrigar das inspirações.

Te tornaste a lavoura dos meus versos

Onde o trabalho é minha religião

E o colher é meu cristo

És uma presa

Inalcançável ao instinto predatório

Inestimável a tua matilha que és tu mesma.

Passeias pelos vales dos meus olhos

Onde o seguir-te não é opção

Onde o querer-te não é voluntário.

És um verso torto e sem rima

Eivado de beleza ferina

Onde a tua cor castanha

Divina e humana

Faz de meu amor por ti, doce criatura

O mais belo bem libertador.

Paulinho

01/06/2011

TUDO É MERDA

2011-05-22T15:11:00.005-03:00

autoria de Glairson Dias Figueiredo (meu velho vô)

O mundo é simplesmente merda pura
A própria vida é merda engarrafada
Em tudo vive a merda derramada
Quer seja misturada ou sem mistura

O bem é merda. O mau, merda em tintura
A glória é merda, apenas e mais nada
A honra é merda, e merda bem cagada
Merda é o amor. Merda é a formusoura

E merda, merda rala é a inteligência
Feita de merda é toda a consciência
Merda é o coração. Merda é o prazer

Feita de merda é toda a humanidade
Em tanta merda a própria terra invade
Que um soneto de merda eu quis fazer

Chuva

2011-05-10T22:57:00.001-03:00

A chuva derrama sua lagrima diária

Compelindo o mundo a chorar com ela

Lavando a rua dos sangues escusos e espúrios

A tempestade arrasta com o vento

Os nomes prostituídos deixados a beira pista

Levando consigo todos os lamentos da pobreza

Ah, quem me dera a chuva lavasse meus olhos

Pra não ter necessidade da lágrima resoluta

Quem dera a chuva limpasse meu rosto

Da feição feliz e resignada de saudade

Quem dera a tempestade

Arrastasse consigo as lamúrias do meu peito

Ardente em vontade

Sereno em amor

Que o vento emasculasse meus sentidos

Ou pelo menos os sentimentos

Por um dia, uma hora, uma semana

Poupando-me da distância

Das léguas

Dos quilômetros

Assim vivo eu

Assim vive meu poeta

Pela primeira vez

Mesclados em um único corpo

Hospedeiros de um mesmo amor

Vítimas e autores de um mesmo delito

Misturando ego e eulírico

Numa uniforme paixão por teus olhos

Assim vivo eu

Assim vive meu poeta

Feito índios dançando à chuva

Como ciganos migrando em direção a tua beleza

Como balonistas

Implorando ao vento sua misericórdia

De levar-nos ao teu encontro

Que nos permita de bocas abertas à tempestade

Provar tua saliva que irrompe em luz pelo espaço que nos separa.

Tua palavra

Tua vida

Tua luz

São as causas pelas quais pecamos

São os motivos pelos quais somos criminosos

São o caminho por onde juramos um dia não passar.

Nosso maior crime

Nosso maior pecado

Nossa maior infâmia

E nossa maior sorte

Foi amar-te como um só

Saudade

2011-05-07T20:53:00.000-03:00

Eu gostaria de repetir o parto da tua chegada

Invertendo os pólos fugazes da tua distância

Perpetuando com isso as bocas que não se arrependem

Dos corpos que ainda se querem

E da saliva que não conseguiu se separar

Meu bem, te sinto tanta falta

A tua ausência esvazia meu ânimo

Me seca metade do copo

Me brinda a tristeza

Festejando saudade

Escrevo-te como um faminto

Desejando teu gosto sem prudência

Idealizando teu cheiro sem paciência

E no barato conclusivo da nossa distância

Falimos com o espaço

Dando à nossa liberdade

A forma mais doce de nos deixar prender.

Porquê

2011-05-03T00:15:00.001-03:00

Sou advindo das coisas sem lógica

De coisas que nem as letras querem explicar

Sou filho das imagens sem forma

Sem sentido e sem coerência

Participo das vida como algo que não existe

Como algo que só plana

Que só recolhe o que ninguém quer

E só acolhe o que o quer

Não quero desenhos

Nem gosto das pinturas

Prefiro os rabiscos das crianças envolvidas em sua inspiração

Os traços mal feitos que expressam o seu sentir

Sim,

Eu sou algo alheio ao redondo do mundo

Algo apartado das colunas da vida

Ou de qualquer outra forma que queira ser imposta

Mas reformulo-me nas formas do querer

Do querer por querer

Sem saber nenhum porquê

Prefiro ser filho das coisas mortas

Das coisas que já perderam a vida

Ao ser herdeiro das coisas que vivem por algum sentido

Prefiro repousar na tumba dos que não se perguntam

Do que estar em meio a tantas interrogações

Viver assim me dá amor

Me dá o teu amor

Um amor que se basta em si mesmo

Que não questiona a sua forma

Que não mede o seu infinito

Que não soma nem multiplica

Mas que já existe na proporção máxima do sentir.

Tudo meu; Tudo teu

2011-05-02T02:11:00.001-03:00

Contemplo-te na essência da saliva

No salgado da lágrima

Sentindo no meu deguste

O sabor da tua tristeza

Não te iludas

Que qualquer distância separe nossos corpos

Ou que qualquer espaço afaste minha lembrança

Eu permaneço contigo

Mesmo na ausência do tocar

Mesmo na falta no olhar

Meu âmago

Sofre pela tua falta

Meus sonhos choram o teu sofrer

E na perpetuidade do meu querer-te

Hospedo tuas lamúrias

Em fases contundentes de sentir

Na conexão das nossas paixões

Idas e vindas dos corpos

Reformas e formas da minha alma

Sentem a tua doçura

Se despedaçando em ciúmes

E recompensando em perdão.

Tens tristeza como todos

Mas minha tristeza é como de poucos

Sofro porque sofro

Ou sofro porque sofres

São as duas únicas maneiras

De não ter perto de ti

Os sorrisos de amor e compreensão

Que hoje

Que sempre

Terei ao te observar

8

2011-04-28T20:44:00.002-03:00

Ontem marquei meu corpo

Marquei com algo definitivo

Com algo que assombraria os olhos vãos

Os olhos que são só do agora

Eu feri minha pele

Com uma marca mais antiga do que a ferida

Marquei-me com o símbolo da completude

Da interminável razão do pêndulo nosso

Com o ícone das tuas veias pulsantes

Dos teus sinais inebriantes

E de um sorriso que cega

Inspiro-me no teu paradigma de naturalidade

Na tua busca incessante pelo tudo

Entendendo a natureza das coisas

Sem contentar-se com as migalhas

Ah meu bem, a ferida ainda me dói

A cicatriz coça

E a cada martírio da pele

Eu sinto a doçura das tuas mãos em mim

Eu vejo na saudade das bocas

Na degustação das nossas salivas

A esperança inabalável das nossas mentes

E a progressão incessante dos nossos amores

Eu parti pelo ter

Não pelo querer

E na razão contida nos meus olhos

E a paixão irrompida em meu peito

Eu retornarei a algo que desde seu principio é sem retorno

Meu bem eu tive todas as razões para te deixar

Momentaneamente te deixar

Mas tive só uma pra permanecer

E permaneci

Insculpido em teu peito

Marcado em tua pele

Com a mais doce lembrança do que nunca precisa ser lembrado

Daquilo que jamais é esquecido

O infinito pródigo do nosso amor.

CORDEL DO HOMEM DA NOITE

2011-04-17T02:55:00.010-03:00

Criança eu queria a noite

Poeta sou de nascido

O pinho peguei de ouvido

Malandro, fugi do açoite

A noite hoje é criança

E o tempo me fez cachorro

Que gosta do som do choro

Da moça que o amor balança

Na doce ilusão dos goles

Afogo-me na imprudência

Garganta sente a ardência

De amargas bebidas torpes

Sou jovem, me sinto forte

Tem muito, dá pra gastar

Um trago não vai matar

Sem medo brinco com a s(m)orte

Me atrevo, me entrego aos vícios

Seresto na madrugada

Na boa fina vanguarda

De um Baden e de um Vinícius

Soberbo por entre os bares

Sobraço meus bons poetas

Gular, dentre outros profétas

Declamo altivo aos ares

Um pingo de álcool molha

A pagina aberta à mesa

Brindou roda viva sexta

Alegres todos em volta

A voz de um de nós da roda

Irrompe percuciente

Por entre os murmurios quentes:

"Salve boemia nossa!"

Na roda há linda moça

Que fito não sem maldade

Mais jovem, que bela idade

Vou dar-lhe uma boa bossa

Tem só dezenove aninhos

Seus olhos respondem aos meus

Seu corpo, obra de Deus

Já cabe nos meus carinhos

Direito, faz faculdade

Porém, o que hoje precisa:

De um bom professor da vida

Que ronde pela cidade

E olhar que dá trela a cão

É rápido enternecido

Pois, cão, de olhar bandido

Derrete bom coração

O cão se dirige a ela

Mansinho, um beijinho clama

Um "sim" dá desfecho à trama

É pinta nova paquera

Com dedos entrelaçados

Cachorro e sua nova dona

E esta reluz em chama

Se vão do bar enlevados

Agora, sós, no recinto

O cão será bon seller

E a moça será mulher

Farei e não me ressinto

Farei pois, se hoje não faço

Aí pela madrugada

Madrugam bons vira latas

Que fazem se o outro é fraco

Voltando ao nosso recinto...

Está tudo uma penumbra

Silêncio, uma catacumba

Molhado seu beijo sinto

Sem pressa, lhe mostro o pinho

Do bag saltei pra fora

Um pouco sua face cora

No braço ela faz carinho

Com dedos lhe toco as cordas

Produzo-lhe um som gostoso

Deleita-se ela em gozo

Penetro-lhe a bossa nova

Balanço cadenciado

Dá ritmo aos nossos corpos

Vermelha, ela fecha os olhos

Eu toco já extasiado

Sussurro-lhe ao pé do ouvido

Cantando minha crianção

É quando, de supetão

Seu roso abre um sorriso

A quem causei hoje um auge

De amor de uma bossa nova

Depois, quando eu for embora

Vai só cantar de saudade

A música dela foi-se

Pra sempre não toco a ela

Olhando pela janela

Pra sempre só toco à noite

Retorno

2011-04-14T01:28:00.001-03:00

Tens o que nem sabes
Via teu sorriso em lua
Hoje vejo teus olhos em chuva
O teu rosto me arrancando em felicidade
Agora, com toda simetria da inércia de não sorrir

São tantas vozes me conturbando os ouvidos
O teu atual descaso
Se encerrando em poucas palavras
A nossa distância
Em monossilabas tuas

Acabas por contrabandear
Todo o amor de mim
Talvez não o amor
Mas pelo menos a felicidade sensível

Tramitas entre meus opostos
Ora és minha dor
Ora és minha alegria

Hoje meu amor por ti me trouxe alegria, como sempre
Mas teu amor por mim me trouxe descaso
Me trouxe a dor do abandono
Presenteando a minha calma com inquietude
Dando agonia à minha alma
Enquanto que a alegria me prende a ti
A dor, momentaneamente, desfaz todos os nós

Me soltei de ti por algumas horas
E retornei ao conforto da solidão
Não me desacostumo dela
Pois sei que sempre à ela retornarei
Como um filho
Que arrependido das aventuras que saiu para viver
Retorna à casa.

Centésima postagem do prosas!

2011-04-07T02:41:00.003-03:00

Como a minha postagem anterior era a de número cem, senti-me na obrigação de criar esta postagem comemorativa.

O ricardo provavelmente faria uma postagem melhor sobre isto - inclusive por estar aqui desde o começo. Eu apenas torço para que avançamos para um número cada vez maior; sempre aumentando a qualidade, amadurecendo nossa escrita. Não crescendo sozinho, mas juntos, como bem canta a nossa marchinha.

E vivam as cem!

Diário de uma guerra

2011-04-07T02:35:00.006-03:00

Eu estou postando algumas coisas em um blog particular, o http://www.machepapel.blogspot.com . Se alguém tiver interesse, deixo o aviso. Aqui vai a crônica.

Estava na penumbra. Evitava qualquer movimento; não podia ser visto. O medo me tentava, mas minhas ordens não permitiam que eu recuasse . Espreitava o jogo de sombras que podia revelar nosso inimigo. O local da batalha já mostrava que iríamos até o fim; o ambiente desfigurado e alguns corpos se retorcendo, tentando viver. Felizmente só via corpos inimigos. Mas não estava confiante.

Minhas pernas tremiam – sabia que só teria uma chance de sair vitoriso; meu movimento deveria ser preciso. De súbito ouvi um barulho, um ruído muito baixo, mas o suficiente para deixar em alerta ouvidos treinados. Vinham três, com o corpo fortemente protegido. Não havia brecha para erro, então eu aguardava cauteloso – em algum momento teriam que vacilar.

Continuaram andando, patrulhando em busca do inimigo; o resto do exército dependia da proteção destas. Quando passaram perto de mim e se entreolharam, de súbito percebi que já haviam me descoberto. Era uma armadilha, já sabiam de mim. Como tentavam me enganar, não empunharam rápido o suficiente as armas, então aproveitei e disparei, deixando um corpo no chão. O resto recuou, mas não costumo brincar em serviço: rápido acertei o que restava e então cumpri minha missão – enfraqueci a segurança. Depois saí do campo de batalha

Já em ambiente seguro, liguei para a liderança. Ninguém atendeu. Então voltei para casa, felizmente sem risco algum. Dormi com a consciência tranquila; achava até que poderia ganhar uma condecoração pelo serviço tão bem feito. Quando acordei esperava os melhores tratamentos possíveis – engano meu; apenas recebi a missão de enterrar as três vítimas da noite anterior. Depois de um dia de glórias, nada poderia ser mais degradante. Entretanto me resignei e deixei minha honra de lado. Peguei a pá e a vassoura e joguei as baratas no lixo. Estas foram adversárias fracas para mim. Mas a guerra continua – toda noite.

O Traficante de Flores

2011-04-01T01:59:00.001-03:00

Estava combinado de reunir em casa com uns amigos para ver um filme e discuti-lo. O horário marcado era nove horas. Esperaríamos o Felipe - que estava em uma confraternização - chegar para começarmos. A trupe foi chegando. Todos ansiosos até que o Felipe chegou. Junto com ele, vieram duas amigas dele que estavam na confraternização; uma delas, trouxe um grande e belo buquê de rosas. Nos cumprimentamos e fomos ao filme – clube da luta, assistido por um estudioso e curiosos por psicanálise.

O clima durante o filme era tenso. Não só pelo filme, mas também por todos desejarem compreendê-lo para depois discuti-lo. Ao término de uma das cenas de luta, a dona do buquê levanta-se e avisa: “Tenho que ir”. Uma pena ela ter que ir, mas na ânsia de logo continuar o filme, rápido nos despedimos e apertamos o play – ninguém percebeu o grande erro: o buquê ainda estava lá.

Quando o filme terminou, conversamos, discutimos, rimos... e ninguém percebeu que as flores estava tristes em cima de uma cadeira. Depois saímos todos para comer sem lembrar das pobres rosas – e eu aproveitei a carona. Na volta, alguém foi capaz de lembrar: ela saiu sem o buquê! Então falei para o Felipe logo buscar lá em casa, mas naquele horário ele preferiu deixar para o próximo dia. Pensei em insistir que pegasse naquele momento, mas era mais cômodo pegar depois, já que estava tarde. E então começou o meu suplício, que conto nesta crônica.

No outro dia, enquanto eu dormia, todos estranhavam a presença do buquê. E o murmurinho começou em casa: “Não é de ninguém? Então é do Gilberto? Por quê?” Felizmente quando acordei foi fácil resolver este problema; certamente estranharam alguém esquecer algo tão inusitado, mas... pelo menos sabiam que havia gente em casa no dia anterior e eu tinha meu álibi.

Tudo ia bem, até que o Felipe me liga: “desce que tô passando pra pegar.” Então percebi a situação em que eu me meti: eu teria que pegar o elevador, atravessar a portaria e entregar flores para um homem! Como eu explicaria a situação? Não são apenas pessoas, são porteiros! E quem não tem porteiro fofoqueiros, certamente não tem porteiro.

Munido do buquê saí do apartamento. Não tenho o menor problema com homossexuais, de modo algum; porém, muitos fazem coisas escondidos para não olharem torto para eles e mesmo assim olham. Imagina eu, entregando flores para um homem no meio da rua? Já estava vendo no futuro os porteiros, motoristas e funcionários do prédio me usando como alvo de chacota.

E já comecei bem minha epopeia. No elevador, três pessoas me olhando e eu me sentindo o Prof. Girafales. Um velho pergunta: quantos anos de namoro? Três, três... Vai levá-la para jantar? Claro, vou no... E assim fui tendo que mentir tudo. Talvez se eu morasse no dezessete eu pensasse em contar a história, mas... como eu moro no quarto, no momento em que eu falasse “Vou entregar, na verdade, para um amigo aí na frente...” e o elevador chegasse, não seria muito agradável.

Saí do elevador. Ao lado da portaria, parecia uma reunião do sindicado de motoristas unido com o de porteiros próximo à portaria; deveria ter umas seis pessoas que num círculo. Todos olharam-me e perscrutaram o buquê com o canto dos olhos. Continuei esperando o carro chegar e eles continuaram me olhando com hostilidade, provavelmente esperando que eu me justificasse por portar flores. Minha mente buscava uma solução, mas não havia... em alguns minutos eles me veriam entregá-las para o Felipe. Então tentei explicar toda a história. Não fui convincente. Não tenho sequer dúvidas de que quando saí falaram: “Até parece! Olha esse papo...". Então o telefone tocou e sussurrei:

- Já estou aqui em baixo, pode vir...

E finalmente o carro chegou e discretamente entreguei o buquê. Voltei caminhando de modo furtivo, e então passei pelo porteiro, pela reunião dos motoristas – todos me olhando descrentes – e entrei no elevador tentando não chamar atenção. Enfim minha tensão iria diminuir. Eu me acalmava, mas no fundo tinha certeza que isto não era uma situação para qualquer pessoa. Percebi que, depois de tantas mentiras, medos e receios, eu não era nada a mais do que um traficante – naquele dia de rosas, hoje também de orquídeas e girassóis; é só falar comigo.

Natureza Descomposta

2011-03-23T00:58:00.001-03:00

Eu nasci eivado em solidão

Composto pela matéria alva do individual

Procurando em meio a olhos

A ridícula companhia da vida

Eu me encontrei no aperto confortável do peito

Na doença leve da alma

E na suave natureza solitária que aceitei ser minha

A ponta dos meus dedos é gelada

Sem nenhuma pretensão de tocar outra pele

Com pouca intenção de reformar a mim mesmo

Nem mesmo de fraturar a solidão alheia

Eu sou o que sou

De natureza individual

Sem companhia suficiente

Sem outro ser humano correspondente

Assim eu pensava

Mas não mais assim vejo

Vejo agora o aparecimento de doenças antigas

Seguindo de forma cogente a lei da cura

Troquei instintivamente

A suavidade da solidão

Pela dureza amável da companhia

Mas e minha natureza?

Onde fica?

Não era eu o homem auto-suficiente?

Não era eu o que independia do próximo?

Não era eu aquele que negava a fraternidade da minha natureza?

Não era eu aquele que investigava o âmago alheio

Com olhos de besouro e compaixão de lobo?

Que olhava o outro como uma peça de um estratagema lógico?

Não há sentido nisso tudo

Me recompus enquanto ser humano

Mas me indaguei o dilema de minha natureza

Como poderia eu ser um ser fraterno?

Como poderia eu ser companheiro?

Como poderia eu ter companhia?

Eu me conhecia pela solidão inveterada

E, na doçura do amadurecimento,

Me vi assim

E vi assim

Que não há natureza que possa me compelir

A ser algo diferente de meus sonhos.

Desnublar

2011-03-19T20:14:00.001-03:00

Eu tenho passado dias sem um sol no céu

Dias em que as nuvens escondem a beleza celestial

Dias em que o negro do firmamento

Não me permite avaliar a beleza do acima

São dias úmidos e difíceis para a natureza

Dia em que tudo chora

Em que tudo lacrimeja

Eu tenho caminhado por ruas vazias e claras

Em que rostos estranhos e frios tem me chamado a atenção

Eu tenho andado por onde ninguém mais anda

Só as almas perdidas como antes a minha era

Pensam em dar passos largos e velozes

Em direção a um destino desconhecido

Indo de encontro com um objetivo até agora misterioso

Nada disso me importa

Nada disso me aflige nos dias que vivo

Vejo que nada entristeceu

Nenhum céu enegrece a toa

Nenhuma nuvem derrama lágrimas pelo simples ato

Nenhuma física explica o que se passa com a natureza

Tudo, na verdade

É composto por uma física volitiva e passional

Que o céu, as nuvens e o sol

Tem de reverenciar

Uma beleza tão cotidiana

Tão castanha

Tão grandiosa

Tão peculiar

A lógica esvaiu-se do natural

Hoje, as nuvens me cercam por essas ruas

Hoje, o pranto do céu só lava o chão por onde passo

E, hoje, o Sol saiu do céu e caminha a meu lado

É, meu bem

O mundo se rendeu a tua impaciência

A vida rendeu-se aos teus olhos grandes

Para que tu,

Inexplicavelmente

Desse a luz ao meu amor.

Inversos poéticos.

2011-03-12T12:40:00.004-03:00

Para Paulo Tamer,

Inverso.

De fora...
O cascalho, o casulo, a casca, a capa, a casa, a cara.
Formam.

Mas é a reforma que morfa:
do cascalho, pro verme;
do casulo, pro inseto;
da casca, pro réptil;
da capa, pro herói;
da casa, pra alguém;
da cara, pra ser ninguém;

Estas cascas não são Verso:
- “Poesia é de dentro pra fora, e não o inverso”.

E, pelo Inverso,
sou livre.

Livre pra ser:
-De ninguém, eu mesmo.

(Assim,outra Ilógica).

Tão

2011-03-01T21:50:00.001-03:00

É engraçado como a vida me acontece em etapas, intervalos, de uma forma irreverente e espontânea.

Eu, já tão velho

Eu já tão desgastado pela dureza da vida

Eu já tão reformado em retalhos

Já tão dilacerado por tantas emoções

Nenhuma tão relevante

Nenhuma tão producente

Nenhuma tão nobre

Eu já tão calejado por palavras

Já tão completo pela teoria

Já tão instruído dos males e firmes do amor

Já tão informado das faces duras da dor

Me vejo como nunca me vi

Não me reconhecendo em mim

Com uma dor sem motivo

Com uma ansiedade inebriante

Eu cai e não levantei

Me joguei e não me ergui

Me afundei onde muitos homens não puderam voltar

Me vejo agora dentro do que conhecia apenas em canto

Sou agora a personagem angustiada das minhas histórias

Aquela que se desfigura

Que se refrata

Que se dispõe a ser o que é em sua plenitude

Que se faz transparente e dinâmico

Que se entrega em pura paixão

Agora falo com mais propriedade

Pobres dos homens apaixonados

Fadados a dor confortável da saudade

De se esperar o que não chega na hora que deveria

Que não dá chance ao alivio

Quando a minha rosa se mistura com o feto

E a poesia transpira a dor que vicia

Que não deve cessar

O aperto no peito

O suor na cabeça

As mãos que também transpiram

Em pleno movimento de expectativa

Em plena fantasia de anti-reciprocidade

Eu vejo agora

Porque nas mentes inebriadas que eu descrevo

O mundo deixa de ser suficiente

A solidão deixa de ser companheira ideal

E tudo se torna pouco

O eu é muito pouco

O tu é tão distante

E o nós é o único produto sustentável da vida que agora recomeça.

FORJA DE UM SENTIMENTO SEM NOME

2011-02-21T23:35:00.002-03:00

“Acontece porém que não tinham preparo algum para dar nome às emoções, nem mesmo para tentar entendê-las (...).”

Que desejos inauditos repousam nas cores
difusas de uma aurora efêmera?

O que se oculta no roçar sutil do dourado nas nuvens?
Qual o gosto do vermelho solvido nos mares?
Por quem flamula a rosa nas areias?
O que vive no laranja soprado pelo vento?

Neste caos sinestésico
- e nada sutil -
habita um sentimento sem nome,
forjado da mesma matéria que é feita a aurora:
dúvidas, sóis e corpos.

Desejos, ainda que inefáveis, gritam
auroras são eternas.

Segredo

2011-02-08T21:13:00.004-03:00

K(ai!) olhos e encostos
Cá (ando) e apertando e dando
Ás rubro de agosto
(Talvez te procurando...)

Por ais de mãos no rosto
K(ai!ei!) as horas me olhando
Na rua oculta de opostos
(Talvez te esperando...)

De tanto e por tudo e por mais
Cal(ei!) de jambos e dores
Em cruzes de espera e de sais

Por que me perderam as flores,
Nos jardins dos se cal(ais!)?
(Porque não sei chorar de amores...).

Partida

2011-02-05T23:06:00.001-03:00

Partiste sem dor

Com teus olhos deixando os meus

Sem pensar na ida

Ansiando pelo retorno

E a lua se pôs com a tua partida

Dando lugar a um sol de possibilidades

Desestabilizando toda angústia

Desconstruindo toda a lógica medíocre

Reformulando distância em saudade

Toda dor em vontade

És a morfina do mundo

Amenizando ou curando

Tudo que possa dar fim

Nada em ti ou em mim se finda

O nosso olhar silencioso

Grita e quebra os copos da solidão

Faz escuridão em companhia

Dando luz ao janeiro frio

Clarificas as palavras

Que parecem se complicar

E ter as mãos geladas

Ao tentar te explicar

És ser sem explicação

Que se vive em plenitude

Na constância do dinâmico

E na beleza do sensato

O final do teu tempo

Foi o início do próprio tempo em si

Foi o relógio que começou a correr

De forma tradicional

Sem hora pra parar

Sem contagem a fazer

Só mesmo dando ritmo a nós dois

As dúvidas padecem com a tua presença

Estremecem ao ouvir tua voz

Trazes a baixo a fortaleza

Do que se conhece por separação

A tua presença é vivida e vivificante

Como a primeira respiração consciente da manhã

Como o teu perfume

Ressuscitando o que se parecia perdido

Partiste me deixando a esperança pendurada no peito

Em um círculo formado

Como o que se formou

Sem início nem fim

Composto só por um percurso infindável de possibilidades

Onde o seu fim

Nada mais é do que o prelúdio do recomeço.

O que se põe e o que nasce

2011-01-25T20:40:00.002-03:00

Vi-te chorar feito criança que um dia vi

Um choro sem ritmo

Palavras que se repetiam

As lágrimas salgadas escorriam tomando teu rosto

Como as rochas sólidas são tomadas pela correnteza

Enxuguei-te o rosto

Tentando limpar-te a alma dos sofrimentos

Observando tua angústia que não queria cessar

Logo tua língua buscou a minha

Em uma dança de amor e prazer

Os corpos, ainda aquecidos pela lamúria,

Tocaram-se em um misto de saudade e vontade

As bocas que se encaixavam

Sob uma falta de métrica deliciosa

Como foi belo

Ver meus dentes te maculando os seios

Marcando a tua pele alva

Que guarda em si astros, flores e bichos

Tão natural quanto o que representas

As estrelas nesse instante

Já brilhavam como diamantes loucos

Sorrindo, antes de dormir com a chegada do sol

Pude vê-las em teus olhos

Que se abriam e se fechavam

Aproveitando o individual

Ver teu corpo na plena agonia do prazer

A tua voz ressoando pelo quarto em movimento

As tuas unhas me arrancando o lençol

Os teus dentes ferindo o travesseiro

Tentando sufocar os gritos do corpo

Foi como ver o doloroso parto da liberdade

Foi assim

O doce da tua pele

Borrado pelo amargo da minha saliva

O teu corpo trêmulo como tua boca

Me jurando o que eu na hora não podia crer

Teus cheiros e cabelos

Misturados com teu gosto sincero

Sendo deixados em minha cama

A minha pele e suor

Sendo deixados sob tuas unhas

Os teus pedidos e indicações

De querer levar o momento ao sempre

Aproveitando os segundos ingratos

Do tempo que não perdoa

Tu és de fato

A interseção entre o humano e o divino

A seta que paira sob a cabeça dos homens

Dando-lhes o presente dos céus

E me brindando com o calor da carne

Mas também me dás a paz

A paz que meu âmago deseja

A companhia que nunca pude ter

O anzol que me pesca da solidão

Me temes como quem teme um espelho

Mas por ti me refrato

Perco o compasso dos versos

Deixo de ser semelhança

Passo a formar-me diferença

Eu te conheci no raiar das nossas manhãs infantis

Te vivi em cada dia da vida que passou por meus olhos

Te encontrei no pleno gozo do teu egoísmo gracioso

Mas foi quando o sol de nossa infância se pôs

Que eu te tive como mulher.

Prelúdio da tristeza, Retorno à solidão

2011-01-22T15:16:00.001-03:00

Escrever-te é entoar um hino

Celebrar a convivência

Tens um inicio calmo e fugaz

Um desenvolvimento nem tanto obvio

Nem muito belo

O fim do teu mundo é o que estremece

A vida normalmente é uma constante de pausas

Sons que se encerram

Amores que se findam

Luas que se apagam

Sois que nascem

Vidas de olhos abertos

Peitos que respiram

A minha vida sempre foi uma constante reta

Em uníssono canto de solidão

Onde o ser humano não me enche

Não me suporta

Não me completa

Não me acompanha

Os meus versos teimaram em dar-lhes um ponto final

Um fim que desse lugar a um novo começo

Um batuque novo

Um ritmo acompanhado

Em vão

Se perderão na solidão glamurosa

Inspiradora

Inconveniente

Insensata

Incapaz

E imbecil

Me foste uma virgula nisso tudo

Me és a virgula

A breve pausa de felicidade

O intervalo entre a constante solitária

Entre o poeta e o homem

Te perco agora

Deixo-te escapar-me como agua

Por entre meus dedos

Orbitei teu coração que ruge

Que berra

Que grita

Que soca

Toda a hipocrisia

Que me dá o impossível

Vejo meus olhos morrerem com tua partida

Com a angústia de olhar tuas costas me deixando

Com o sangue de esperança escorrendo em meu papel

Com o reencontro que me jubila com expectativas

Ver-me só novamente

É um suplício interminável e indeterminável

Pois nenhum outro ser

Me fez sentir parte de um todo

Como tu me fizeste

Como tu me deixaste

Eu me sinto só na multidão

Sentindo ombros vazios tocarem os meus

Corpos sem vida

Carnes andantes

Corações ambulantes

És o fantasma vivo por detrás dos meus olhos

A vida que nunca se finda

Me tornaste o verso que ganha outro verso

A palavra que sonha em se tornar estrofe

Fulminando em poesia

Ver teus olhos é sentir-me completo

A tua existência

É o meu amor

A tua partida, o meu martírio.

Uivo ao luar

2011-01-19T13:24:00.000-03:00

Eu mordisquei tudo
Como se eu nada
Tivesse no escuro ---
E a lua encostada...

Seus bicos tão duros
E a boca ensopada
Eu estava impuro
Ela imaculada.

Brincava de furos
E o dente empalava
Já quase no escuro
Ela suspirava.

A carne no muro
A sombra embalava
Um corpo de músculos
Que ria a dentadas.

Os dedos na boca
E a lua sem chão
Ela era uma louca

E eu a razão
Brincando nas docas
Uma lua e um cão.

Lua de Jaspe

2011-01-15T20:02:00.002-03:00

Uma noite fria e nebulosa

Turvando um céu que se escondia

Em ondas de massa roxa e ingrata

Surpreende mãos que se tocam por afinidade

O ócio verídico e poético

Me fez escancarar-me em palavras

Tão pouco importantes ao mundo

Tão íntimas a mim

Eu sou amante e fascinado

Pelo que o homem entende por liberdade

Talvez porque a minha vida inteira

Tenha sido uma luta para alcançá-la

Eu mostrei a minha jaula

A minha cela

Aquilo que me afeta

Me prende

Me cerceia a capacidade

Tens a mística dos astros

Que há muito desacreditava

És parte do delírio massificado

Que torna-se realidade

É, lua de jaspe

A tua centelha de verde esperança

Realça o sentido de uma vida de tormento

És a rosa que sai em lugar do feto

Parindo toda a insensatez lógica

Que me salta os olhos

Em dado momento

Agrides o inconformismo filosófico

Com tuas palavras simples e diretas

Com teu deleite de cotidiano

És um astro

Sem dúvida, noturno

Daqueles que exalam sua mística

No momento em que os olhos pouco podem

Quando a paixão caminha pela noite das alcovas

Poucos te entenderiam tão bem quanto eu

Palpariam teus sentidos e tua emoção

És incompreendida pelos seres humanos normais

Pois representas a hipérbole das inspirações

A completude das linhas poéticas da vida

Aquilo que só pode ser explicado pelos sentidos

Que aleija as palavras

E emudece os versos

O essencialismo da tua presença

É comparável com a dor da verdade

Que arromba a vida mansa

Que empurra à porta estreita

Toda a corpulenta ilusão confortável

És a composição perfeita

Da sensação embriagada da emoção

Do multiforme estado físico e místico dos astros.

Ah, meu bem

Aqueles que te vêem e não te compreendem

Vivem na eterna náusea de não tocar a perfeição

De não alcançar a capital do céu.

Ego

2011-01-12T23:13:00.001-03:00

O escuro forçado do meu quarto

Não me impede de pensar

Na grandiosidade do teu egoísmo gracioso

Dos teus cabelos pretos

Que apaixonam os olhos

E beijam os ventos

É, são teus olhos molhados

Que me borram a razão

Paralisando a vida dos demais

Transformando tudo em pura reverência

Eu confesso

Que tua razão exacerbada me fascina

Que o rugido do teu coração

Desfia poesias

Rompendo as fronteiras

Entre as palavras e o papel

Entre o rude e o sincero

O meu amor por ti

Fica longe de ser algo cotidiano

Ele grita, vibra, rompe, estremece

E ao mesmo tempo

É o silêncio ensurdecedor e agudo

Que decapita o nada

Dando vida transcendente ao absoluto

Na verdade

Tu és o absoluto

O absoluto estado de emoção

O ser humano mais livre

Que já tramou por esse mundo

Despojado de pudores

De jaulas

De grades

Livre para ser imundo

Puro

Vivo

És a figura da liberdade

O ícone da graça

Marcada por teus símbolos

E derramando todo o mistério que se pode conceber.

Paulinho Tamer, 12 de janeiro de 2011

Os maluqinhos contemporâneos

2011-01-11T18:40:00.012-03:00

Museu de Arte Moderna, Londres

A arte é por necessidade comunicativa, a diferença está no que se comunica, se se trata de algo de valor universal, não importa o estilo que se valha , sendo esta característica mais acentuada na Arte Sagrada, tendo como cume o período medieval, especialmente universal, pois tem um valor fortemente doutrinal, por exemplo, não se pode pintar o Nosso Senhor Jesus Cristo puramente humano, assim como Nossa Senhora como uma mulher qualquer, será arte, se não, não; se a comunicação é limitada, desde o início, à individualidade do sujeito criador, sendo bondoso, tal como esta imensa porcaria acima, não é arte. Simples assim.

Pode acontecer, como Luiz Gonzaga expõe na primeira aula do curso de arte sacra, que vos recomendo, de fronte para um objeto artisticamente autêntico, não venhamos a reconhecer o valor objetivo dele, sua universalidade, portanto, todo o gosto artístico é influenciado pela educação recebida, tomando o exemplo mais específico da música, quando o tutor de Hans Cartop da Montanha Mágica disse-lhe que para se compreender a música clássica dever-se-ia ter lido muitos livros, ou, tomando o exemplo da literatura, do mesmo teor, tal como disse Jorge Luis Borges que para se entender um único romance necessitar-se-ia ter lido outros inúmeros romances, logo, não é porque eu inicialmente não o compreendo, que, por isso mesmo, não possui valor algum, tal vem acontecendo simplesmente por uma ignorância do sujeito, julga-se precipitadamente, o que tem validade, por princípio, é a preguiça e o desleixo.

Universalidade e objetividade é o que acontece com o Fausto de Goethe, dentre outros fatores, pois temos uma distinção entre o artista e o objeto criado, tal como o pai se distingui do filho, mesmo sendo a nós possível reconhecer certas características comuns entre os dois, nunca o objeto gerado se confunde de todo com o criador, isto permiti uma objetividade valorativa à obra, sua raridade e universalidade; também é o mesmo caso, da possibilidade de compreensão universal da “Fantasia on Polish Airs” de Chopin, na qual, não se perde o valor apesar de o tema ser de musicalidade polonesa, o valor dela está para além desse fato, não é porque é romântica que não possuí universalidade. De outro modo, não é o caso quando temos obras puramente subjetivas, mera expressão da individualidade do sujeito criador, igualando, por um defeito da natureza, todas as características do pai com a do filho e vice-versa, num todo coeso e bem definido, sendo a criatura a mesmíssima coisa que o criador, em essência; não havendo, nesse caso, distinção alguma entre o ato de o artista ir ao banheiro ou criar qualquer objeto artístico. Nessa arte subjetiva, na maioria das vezes, a arte é definida pelo preço que ela tem no mercado, se vale muito, é prodigiosa, sublime, sendo o ambiente de ignorantes é comum tomar o acidental como essencial, vale tanto o meu peido quanto a sétima de Beethoven, quer dizer, se a excrescência tiver um valor mais alto, se um especialista, não sei como, conseguir sentir cheirosos perfumes, ponto para ela, é mais arte.

A arte verdadeira, o fio de Ariadne da onde se parte para julgar todas as outras, é a ameaça existente para os maluquinhos contemporâneos, e, por isso mesmo, perigosa, sendo a eles muito mais vantajoso julgá-la inferior, ultrapassada, ao invés de tomar a responsabilidade no peito e buscar o algo a mais que é a característica da arte que vive mais séculos.

Sublimidade da caixa de leite, Museu de Arte Moderna,Londres

O Velho e a flor

2011-01-09T19:17:00.003-03:00

Retrato do Dr. Gachet - Vincent Van Gogh

O Velho, com ademais era conhecido por todos ali, caminhava a passos curtos pelas ruas da redondeza. O ar frio e nebuloso da cidade já não anunciava o porvir de outrora. Pressa? Já não havia para quê. O velho sentia o corpo pesado, os olhos vazados em lágrimas que jamais cairiam. Sem saber por que, seu peito agora estava todo doído, de uma dor que jamais havia experimentado, nem mesmo nos tempos áureos de sua juventude, quando geralmente se tende a exagerar nos amores e nas dores que se sente, para que, assim, talvez, a vida pareça ter algum sentido.

Este já não era mais o caso. Como ele mesmo gostava de lembrar, suas ilusões estavam desfeitas. Já não havia beleza que o satisfizesse, nem um Deus no qual acreditasse. Aliás, a beleza da iconografia eclesiástica, que outrora decorava seus aposentos, parecia a ele agora o último véu que encobria o infame e sem nexo da vida. Para apoiá-lo sobre a terra, só mesmo sua boa e velha bengala, a única certeza que tinha de que não cairia desfalecido sobre o chão maciço, sem inferno por debaixo e nem tampouco um céu no extremo oposto.

Mas foi durante a caminhada daquele dia cinzento e frio que se deu o acontecimento. Aquela flor, dando-se assim na forma de uma benção, foi para o Velho como uma espécie de revelação. Ela apareceu tão sozinha e pequenina, emergindo em meio ao orvalho, tão carente de cuidados e de carinhos, que o Velho fez uma coisa que há muito tempo não se permitia: ele sorriu. Sim. E não foram os sorrisos sarcásticos de uma segunda infância, travestida de madureza, que sem aceitar o trágico da vida, julga-se sapiente por sua amargura. Foi um riso gracioso, gratuito, como se tivessem restituído a este Velho os sonhos mais puros de sua tenra infância. Mas desta, ele não conseguia nem mesmo se lembrar. Agora, naquele sem tempo, só havia a flor.

Por algum motivo, ele não ousou aproximar-se. Sinceramente, não sabia nem como existir na frente dela. Havia algo entre ele e aquela florzinha doce e minúscula, desajeitada e quase lasciva que ele não sabia explicar, algo que, como uma barreira, impedia-o mesmo de dirigir qualquer palavra àquele ser gracioso que agora desabrochava e velava-se à sua frente, como a verdade encoberta pronta para vir à tona à primeira e doce provocação. Mas ele não podia. Precisava afastar-se. Não queria estragar aquele momento com o que pensava serem desejos repugnantes. Mas que desejos seriam esses? Ele ainda, de fato, possuía algum? A flor o assustava e era tudo que sabia agora. Decidiu partir, sem dizer, ainda, uma só palavra.

Nas horas que se seguiram daquele mesmo dia, o velho não pensava em nada mais que não fosse a flor. Tentava ler um livro e todas as palavras remetiam à beleza do ser amado, desligava as luzes, e logo o esplendor da flor o acompanhava em seus devaneios, como se ela soltasse os cabelos de pétalas e oscilasse como um pêndulo à velocidade de seus pensamentos. Naquele momento, ele não sabia se era a flor que o hipnotizava ou se eram os seus pensamentos que aprisionavam a flor. Começou a imaginar então suas próprias pegadas indo na direção daquela formosa dama, fazendo desvios e espirais só para deixar o caminho menos sério e mais bonito. A flor, ele bem sabia, era sua leveza, uma leveza que pesava todas as vezes que pensava na distância entre a flor e o Velho, entre o Velho e a flor. A distância precisava ser apagada. Era preciso pular o abismo. Ensaiou então por mais de mil e uma vezes à frente do espelho a deferência que faria ao apresentar-se e a declamação primorosa de todas suas intenções. Aquela flor seria, do alto de sua jovial ingenuidade, a paz daquele Velho, o perfeito encontro que daria vida ao andrógino, o retorno ao seio da terra, que o retiraria da dor que agora o despedaçava em memórias famintas, que consumiam cada uma de suas forças, cada parte de seu orgulho e da sua estima, por um colo em que pudesse repousar seu sofrimento. Agora, ele tinha a flor. Parecia que já a conhecia de muito e muito tempo. A flor havia sido feita para ele e ele somente para amar e cortejar aquela flor.

No dia seguinte, o velho acordou cedo. Para falar a verdade, não conseguira nem mesmo pegar no sono. A anunciação dos primeiros raios de Sol foram para ele como que uma graça, que por algum motivo parecia trazer notícias da florzinha que agora ocupava cada um de seus pensamentos. Ainda abrindo o peito à luz da manhã, o Velho sentiu um desejo, o desejo de se mostrar mais belo para a flor. Decidiu então ir ao barbeiro mais famoso da cidade, como há muito tempo não fazia. Na verdade, não sabia se por alguma compulsão pseudo-intelectual ou mesmo alguma tentativa genuína de desprendimento, ele sempre achara ridículo que pessoas da sua idade tentassem parecer mais jovens. “Só conseguem enganar a si mesmas”, dizia. Mas agora ele estava ali, ainda que inseguro e um tanto envergonhado. “Há quantos anos o senhor tem esses cabelos grisalhos? O senhor não acha que tem direito à cor natural de seus cabelos?” Bastaram essas poucas palavras por parte do barbeiro, aparentemente uma praxe para clientes inseguros como ele, mas que naquela hora foram aceitas e abraçadas como a mais profunda e genuína das verdades, na qual o Velho, ainda um tanto temoroso, houve de se agarrar com todas as suas forças. Tinha certeza que em meio às rugas e tufos grisalhos de cabelo, emergiria a virilidade do homem há muito apagada de sua feição. E tudo, tudo por causa da flor. A flor era sua Sonata, a flor era a sua Fontana, a flor era o gaio prazer de sua linda juventude, que retornara agora sem mesmo nunca ter existido. Horas depois, velho saiu do barbeiro com a sensação quase pecaminosa de que agora sim, poderia amar impunemente.

E o Velho inventou um novo caminho, arranjou desculpas e afazeres, traçou parábolas e compromissos com o único objetivo de voltar ao traçado onde, na véspera, havia encontrado a flor. Já havia pensado em tudo, em todas as coisas que haviam de ser ditas e feitas. Consumaria assim o desejo contido há tanto tempo de amar, de amar aquela florzinha que já conseguia enxergar só de fechar os olhos. Mas como poderia amá-la assim há tanto tempo, se só na véspera havia descoberto sua existência? Isso o velho não sabia responder. Mas, afinal, que importava! Ali estava a flor com a qual havia sonhado por toda a sua vida!

Ao avistá-la, finalmente, o Velho sorriu e, à gratuidade daquele encontro, a flor respondeu abrindo levemente as suas pétalas e escondendo os espinhos para que o velho não se assustasse tanto. A flor havia se ferido tantas vezes, que agora, mesmo que não quisesse, os espinhos estavam ali, podendo ferir mesmo aquele velinho, que jamais faria mal algum a ela. Ou seria justamente pela impossibilidade do mal que a flor agora tinha medo, medo de receber do Velho tudo o que sempre quisera? A flor parecia também sorrir aos passos tímidos daquele homem desajeitado, e ia exalando um cálido perfume a ser desvendado quando fosse chegada a hora. Ao aproximar-se, mais uma vez, o Velho falou: “Minha senhora...”. Mas a flor não respondeu. Talvez tivesse falado baixo demais, talvez seus ouvidos não fossem tão bons quanto eram anos antes e nem tivesse se apercebido da garfe que cometera. Então, ele tossiu levemente, encheu os pulmões de ar e recomeçou: “Minha senhora, gostaria de lhe dizer que há muito tempo...” E a flor se fechou. Na mesma hora, o velho começou a tremer, debruçou-se sobre as suas mãos, que, por sua vez, eram apoiadas na velha bengala, e deixou que suas pálpebras escorressem sobre a face, enchendo também os olhos d’água, com lágrimas que, mais uma vez, jamais haveriam de cair. O que ele haveria falado, ou quem sabe deixado de falar para que a aquela flor se fechasse assim, repentinamente? O Velho, tão acostumado a viver sozinho, sabia de tudo o que queria falar para a flor, mas não sabia e nem compreendia a linguagem daquele ser que, para ele, estava separado por um abismo intrespassável. Tudo o que ele queria era contemplar e poder tocar aquela flor, falar-lhe aos ouvidos e saciar-se no colo macio de suas pétalas. Mas ele não sabia o que vinha da flor e nem por que, naquele momento ela havia se fechado.

Não havia mais nada a fazer. Agora, a cada palavra do Velho, a flor se escondia, como que assustada, daquele ímpeto que emergia do abismo mais profundo da solidão. O Velho, agora, desabava por dentro, suas pernas tremiam, mas sabia que havia chegado a hora de partir. Havia perdido, pelo incomunicável, a flor para todo o sempre e aquela dor ficaria sempre guardada com ele, até ser desaguada em esquecimento de lembrança leve. Tentaria dali em diante deixar que morresse em seu peito aquela dor dilacerante e guardar em sua memória o gosto de brisa do encontro, do encontro entre a flor e o Velho, do encontro entre o Velho e a flor.

David Carneiro 09/01/11

O cavaleiro e o vampiro

2011-01-07T18:45:00.001-03:00

Embora este fato já tenha ocorrido tem algum tempo, em Belém do Pará, qual seja o do assassinato de uma garota de 16 anos pelo “vampiro” Ezequiel Calado, logo após ter lido uma entrevista concedida por ele à televisão, veio-me à memória, ato contínuo o enredo de Dom Quixote. Escrevi esse pequeno texto logo após, mas pelo tempo exíguo acabei por não o colocar aqui.

Literatura é conditio sine qua non à toda formação humanística, sem ela, os conceitos serão sempre conceitos, a imaginação pobre, e a realidade morta: é por ela, que o indivíduo constrói, pelo princípio de verossimilhança, o mundo imagético com o qual consegue enveredar-se pelo mundo, colorando-o e esculpindo as arestas, ter consciência de si, de suas ações e das conseqüências delas: quem tem em sua consciência a vida de Hamlet, de Hans Cartop, ou de D. Quixote, tem mais consciência de si do que outros que não tiveram contato alguns com tais leituras; consegue propor-se questões até então inimagináveis, ascender ao mundo dos valores humanos; enfim, contaminar-se com a humanidade de tais personagens, entrando no bosque sacro da moralidade. Cervantes, no início da modernidade, profeticamente, diagnosticou fatos hodiernos, como todos os que escreveram com a pena da eternidade, em seu “Dom Quixote” na pag. 93 da edição da editora 34, em resposta às leituras assíduas de seus contemporâneos aos romances cavaleirescos, com as quais estes imaginavam-se, a despeito da realidade, como os guerreiros das Cruzadas, escreveu:

“... que esses malditos livros de cavalarias que ele tem e costuma ler tão de ordinário lhe transtornam o juízo; e agora me lembro de o ter ouvido dizer muitas vezes, falando sozinho, que queria armar-se cavaleiro andante e ir buscar as aventuras por esses mundos.”

Tudo isto seriam palavras vãs, se não fosse Literatura, e não implicasse diretamente em nossas vidas imbuindo-nos de aprendizado que perpassa os séculos. Quando perguntaram, àquele Ezequiel Calado, que assassinou uma garota de 16 anos, este respondeu:

“R: Vocês diziam que eram vampiros de verdade no jogo de RPG? De onde surgiu essa vontade de beber sangue?

E: Essa onda de vampirismo era mais coisa de jogos e a fantasia que a gente gostava de viver. A gente gostava de imaginar que era vampiro.

R: E de onde veio essa fantasia de ser vampiro:

E: De filmes, livros, jogos.

R: Que filmes?

E: Filmes como "Anjos da Noite", "Crepúsculo", esses filmes assim.”

A podridão da imaginação desse indivíduo foi consequência de ele nunca ter tido contato com literatura que tenha a dignidade dessa palavra mesmo, ou antes, à educação que recebera na escola baseada em resumos dos resumos que limitam Machado de Assis à “escola realista”, Manuel Bandeira à “escola moderna” e Homero, nem isso, à antiguidade morta. Muito ao contrário do que se pensa, a grande fantasia, é a maneira mais rica para conferir humanidade aos sujeitos, revestindo-lhes de arquétipos com os quais a sua vida irá desenvolver-se, imbuindo-lhe de imagens que torna a experiência humana mais rica, além é claro, de ser a parte precípua e imprescindível de toda formação chamada superior. O que faltou para este sujeito foi exatamente isso, falta de hierarquia de valores, e quando estes andam em falta, o resultado é daí para pior. Aliás, este é um dos quais, responderia caso fosse perguntado, que não existe objetivamente uma leitura infinitamente superior em relação a outras, e que o certo é cada qual permanecer com o seu gosto, seja este incidindo imaginar-se vampiro ou cavaleiro medieval, tanto faz.

Poesia para Ricardo

2011-01-01T16:00:00.001-03:00

Meu grande amigo,

Te vejo envolto nas mais profundas inspirações

Coroado da maior boa vontade

Em alcançar-te em poesia

Em compor-te em versos

Mais do que isso

Vejo-te em pleno esforço

De permitir aos outros que a alcancem também

Ricardo,

És um amigo admirável

Digno destinatário dos mais belos versos de um poeta pouco capaz

Não te acanhes ou baixes tua cabeça

Diante das formas inescrupulosas e medíocres

Que a vida ou a poesia possam querer te impor

Poesia, meu amigo,

É a ciência da liberdade

Aquilo que por observação e experimentação

Pode ser provado que nada precisa de provas

Que nada precisa de observações

Que tudo

Que o tudo

Só precisa de sensorialismo

Sem forma

Sem quê

Nem porquê

Traço minhas letras em teu destino

Para que alcancem o teu íntimo

E revelem-te o que quero te dizer

Não existe melhor nem pior poeta

Existem apenas homens encarcerados no medo

E outros livres

Mas livres para dar à sua vida

A mesma forma que dão à sua poesia

A forma do vento

Forma nenhuma

Apenas uma brisa sutil de verdade e liberdade.